Jamais je n'aurais dit ça

Tour de casse-casse

2010-02-09T11:10:00.003+01:00

[casse, daniel foucard, laureli/léo scheer, 2010]
daniel foucard sait les gratte-ciel de la planète et la hauteur qu’ils font.
daniel foucard prend le temps de réfléchir à l’agencement des petits tas.
foucard sort casse.
casse narre une affaire d’art et de faussaire.
il se rend sur les lieux, se promène, regarde
casse dit un casse imparable.
tu crois vraiment ?
casse polar est un engin épistolaire à un correspondant dont le pacson d’épîtres émet en direction d’un chinois dit li — casse articule des noms propres, très propres, qu’on brûle de tenir pour symboles.
tu crois vraiment ?
ou pas.
casse plein ses lettres — la guerre de l’intelligence est une énergie collective — se clôt sur des post-scriptum socio-politiques mettons (quoique « aucun trait d’union n’[ait] été utilisé pour l’écriture de ce livre ») auxquels est attribuée une police de caractères distincte — on sait au moins depuis civil que foucard et la police de caractère...
dans ce bar, on ne parle que de la pluie et du beau temps
casse pour autant n’est pas duel, il est bien plus que cela.
cocktail de dissipation, de douceur et d’abandon
casse en missives attire encore l’œil avec une vietnamienne qu’on aime et puis qu’on baise, à laquelle on fait un enfant.
tu crois vraiment ?
il y a dans casse des sentences asiatiques déboulonnées bredi-breda page quatre-vingt-huit — casse a tôt fait de donner à entendre que schème n’est pas un ornement.
sans même un regard vers son complice
casse ici cause une langue de manuel, de précis, là plus, quasi popu, ailleurs encore c’est autre chose, et puis de la sci-fi.
casse brasse, casse est une diablerie.
à toi
du temps qu’on était sorbonagre on aurait dit dentelle du feuilleté actantiel, brouillage et balisage, mise en abyme contre effet de réel.
on dit pop, trash, cool, bariolé, déjanté, imitatif, fun, musicable, fuckable, rangeable, pratique, traditionnel, authentique, frais, chic, etc.
non. on dit que casse est ficelle comme un fusil à tirer dans les coins.
tourner la page serait encore trop simple
casse est toujours ailleurs et sans cesse autre chose. autrement.
par casse et c’est conçu pour : on se fait forcément avoir.
on dit de quoi ça parle et quand ? qui au final ? à qui et puis pourquoi ?
on dit 980 000.
foucard a sorti casse.
daniel foucard doit se réactiver après chaque expo.
le 4 janvier dernier on inaugurait à dubaï la plus haute tour de la planète, burj khalifa.
casse arrivait le 6.
tu ferais quoi, toi ?
[on signale : daniel foucard sera ce jeudi 11 février 2010 à partir de 19 heures à la librairie pensées classées, 9 rue jacques cœur, paris, pour une soirée lecture/discussion/signature]

Ça repart !

2010-02-09T00:45:00.001+01:00

Thiais (05)

2009-07-27T20:40:00.005+02:00

[voir ici]
« Faut-il se décourager, madame ?
Vous reposez devant nous, et pourtant, je ne suis pas même capable de prononcer comme il convient votre nom.
Faut-il se décourager ?
Vous reposez devant nous, madame Anekhan L., mais il m’a fallu un dictionnaire pour situer précisément le Laos où vous êtes née, le 03 décembre 1952 ; pour identifier sa capitale, où vous avez vu le jour.
Faut-il se décourager, madame, à la pensée qu’ayant parcouru la moitié du monde, vous deviez le laisser en compagnie d’une poignée d’inconnus ?
Au découragement, à ce qui passe et qu’on ne retient pas, souvent j’oppose un livre. Songeant au Mékong, que vous avez connu, j’ai choisi Duras, qui l’a connu aussi, quoique bien en aval.
J’ai choisi le Mékong, qui passe et qu’on ne retient pas :
“Je regarde le fleuve. Ma mère me dit quelquefois que jamais, de ma vie entière, je ne reverrai des fleuves aussi beaux que ceux-là, aussi grands, aussi sauvages, le Mékong et ses bras qui descendent vers les océans, ces territoires d’eau qui vont aller disparaître dans les cavités des océans. Dans la platitude à perte de vue, ces fleuves, ils vont vite, ils versent comme si la terre penchait.”
Adieu, madame. »

Hue

2009-07-06T11:02:00.005+02:00

Günter Grass, Le tambour, traduction Jean Amsler :
« Répétant sans arrêt : “On va ben voir” et “ben voir un peu”, le docker continua de haler la corde, mais avec un effort accru, il descendit les pierres au-devant de la corde et tendit la main — maman ne se détourna pas assez tôt — d’un geste large vers l’échancrure gargouillante du granit, chercha, saisit quelque chose, raffermit sa prise, tira et réclamant à grands cris place libre balança à la volée, au milieu de nous, quelque chose de lourd qui ruisselait, un paquet de vie jaillissante : une tête de cheval, une tête de cheval fraîche, comme authentique, la tête d’un cheval noir, une tête de moreau à crinière noire donc qui hier encore, avant-hier encore pouvait avoir henni ; car la tête n’était pas pourrie, ne sentait rien, tout au plus l’eau de la Mottlau ; mais tout sur le môle sentait cela.
Déjà l’homme à la casquette de docker — à présent il l’avait rejetée sur la nuque — se tenait jambes écartées au-dessus du morceau de carcan, hors duquel surgissaient furieusement de petites anguilles vert clair. L’homme avait de la peine à les attraper ; car des anguilles, sur des pierres lisses et par-dessus le marché humides, se meuvent vite et adroitement. En même temps, aussitôt, les mouettes et les cris de mouettes furent sur nous. Elles plongeaient, se mettaient à trois ou quatre pour attraper une anguille petite ou moyenne ; elles ne se laissaient pas chasser ; le môle était à elles. Pourtant le docker réussit, en tapant à tour de bras et en plongeant les mains parmi les mouettes, à mettre deux douzaines peut-être de petites anguilles dans le sac que Matzerath, serviable comme il s’en donnait volontiers l’air, lui tenait. De la sorte il ne put voir maman pâlir à la manière d’un fromage blanc et, tout de suite après, appuyer la tête sur l’épaule de Jan et sur le col de velours.
Mais une fois les anguilles petites et moyennes dans le sac, le docker, de qui la casquette était tombée par terre au cours de ce travail, commença à extraire du cadavre des anguilles plus grosses, de couleur sombre. Alors maman dut s’asseoir, Jan voulut lui détourner la tête, mais elle ne se laissa pas faire et continua furieusement de darder un regard globuleux de vache sur l’autopsie grouillante à laquelle procédait le docker.
“Voyons voir”, haletait-il par intervalles. “Eh ben on va regarder.” En s’aidant de sa botte d’égoutier, il entrebâilla la bouche du cheval et fourra un gourdin entre les mâchoires de telle sorte qu’une impression se forma : toute la denture jaune de la bête éclatait de rire. Et quand le docker — maintenant on voyait que par le haut il était chauve et ovoïde — plongea les deux mains dans le gosier et en tira d’un seul coup deux anguilles, grosses au moins comme le bras et aussi longues, maman aussi en eut la gueule ouverte : elle rejeta tout son déjeuner, albumine grumeleuse et jaune d’œuf qui s’étirait en fils parmi des flocons de pain blanc baignés de café au lait, sur les pierres du môle. Elle était encore agitée de spasmes, mais plus rien ne venait ; elle n’avait pas tellement mangé au petit déjeuner, parce qu’elle avait du poids en trop et voulait absolument maigrir. Elle essayait pour ce motif toutes sortes de régimes qu’elle suivait rarement — elle mangeait en cachette — et il n’y avait qu’une chose à laquelle elle se tînt : la gymnastique du mardi à l’Organisation féminine, bien que Jan et même Matzerath la prissent à la rigolade quand, avec son sac de sport, elle allait chez ses rombières grotesques, travaillait, en satin bleu, aux massues et cependant ne maigrissait pas.
Cette fois-là, maman avait au plus craché une demi-livre sur les pierres et elle eut beau se forcer elle ne parvint pas à perdre davantage. Ce qui venait encore n’était que mucosités verdâtres — mais les mouettes vinrent aussi. Elles étaient déjà sur place quand elle se mit à vomir ; elles viraient plus bas, se laissaient tomber avec un “flac” gras, se battaient pour le déjeuner de maman ; elles n’avaient pas peur de prendre du poids. Il n’y avait pas moyen de les chasser — qui l’aurait pu ? — tandis que Jan Bronski en avait peur et tenait ses mains sur ses beaux yeux bleux. »

puis de nouveau griffonnant au coin du feu

2009-06-30T14:34:00.004+02:00

et cet accrochement des vivants à la vie –
on sait un peu le maître, un peu le vieux,
si bien qu’avant l’âpre sommeil maclé l’on
élit le marais aux carcasses d’oiseaux, ce
voisinage sec - on craint sinon l’écœurant
remuage de sucs dont le vieux vomirait kif
le remuement car qui fissa se décatit s’en
va brimbalant sa piètre chimie de la tripe
spadassine, de gras organes ecchymotiques,
de fonds, et l’alentour dans le même temps
vain s’aigrissant, le monde qui se vide et
vicie sous l’œil des vieux qu’on est, sera
ad vitam. contre un toupin crachant on dit
corne, ce bec, la dessiccation pendillante
au large de quoi croisent les chèvres suie
et cendre, bref, nos cœurs dessuintés pour
permettre qu’au cœur de la vaste nuit sans
fond l’on s’autorise ici ou là les mirages
tarte, la larmiche, le transport rémittent
sans qu’en soit jamais corrodé pour autant
le quant-à-soi rp - se tenir, s’y tenir, y
tenir comme à sa prunelle, l’œil de vieux,
l’œil-de-vieux - à moins que la longue-vue
sertisseuse de pâtre, ce qu’il convient de
ténuité, d’obstination à durer, de tenaces
attachements, c’est là qu’est tout pinget,
badadia et corcoran - l’homo bulla dans le
creux du mouchoir et sans autre prétention
que bribe ou marge. vanitas crasse, pinget
c’est ça, le nez dedans et pourtant sursum
corda, « comme on dit à la messe », contre
pommard et toupin repoussant, glaviotant :
simone vivace et modestement crâne. mieux,
simone ou les vieux deux facettes – chacun
ce harnais, à tous la charrue, cette haute
exigence de nous – du nerf – quoique ligne
à ligne dans la mouise et la patouillant :
pas à pas jusqu’au dernier - et fi donc si
semi clabotant. j’ai plus de souvenirs que
si – attention réminiscences – surtout les
bons qui font si mal – tu me laisses finir
comme ça ? grasse crasse grise, cette scie
du souvenir et de l’observation - derechef
on désire pour soi le marais aux carcasses
d’oiseaux, souhaitant, quasi rendu une fin
pareille en sommeil et repli, la révérence
cornée, passer dans l’inaperçu, on se rêve
un terme induré, à tel feu durci, écailles
indifféremment ou le fer de la bêche, sans
sécrétions, sans plus (rideau) d’effusions
ni de tissus muqueux - telle poussière dès
longtemps promise aux deux cents os - bien
que fussent, et dès longtemps, perdus tous
les espoirs de cette poudre aux yeux. dans
un ultime élan on tient là-bas, petitement
à devenir l’organiste vieil et tordu comme
une mandragore, on tient à s’entêter, vers
où passe la gardeuse qu’on dit finaude, et
plus largement quelque part entre fantoine
et agapa, on tient, donc, à s’user sur les
notes (un merle en siffle trois) ainsi que
sur la phrase, « sept mille fois sept fois
répétée », chantre à l’ambitionner idéale,
quoiqu’on la sache, à jamais, « pas encore
trouvée » - tu me laisses finir comme ça ?

Thiais (04)

2009-06-15T18:06:00.004+02:00

[voir ici]
« Pour un peu, vous seriez ces quelques planches qui vous contiennent.
Vous vous appelez Claude A., vous êtes né le 9 juin 1944 à P.
Vous venez d’avoir 65 ans.
Quelques planches vous contiennent, et nous ignorons tout de vous.
Sauf ces planches où vous ranger.
Quel genre de vie est-ce là, où il arrive que des vivants portent en terre des morts sans famille, sans amis ?
Dans ce genre de vie-là, monsieur, nous n’avons pas plus d’âme que la boîte qui vous renferme.
Nous sommes debout, mais debout comme des planches.
Nous sommes en bois.
C’est pourquoi le geste que nous accomplissons ce matin paraît si dérisoire.
Soyez certain pourtant, qu’avec la toute petite âme que nous tâchons de mettre dans notre bois, nous saurons garder présent votre souvenir.
Nous ne vous oublierons pas.
Adieu, monsieur. »

Freak chaud : le trailer

2009-06-02T13:15:00.012+02:00

Bibi ayant bûché sur
Le clavier cannibale
, Claro, Éditions Inculte, Paris, 2009 :

Texte à REPARAÎTRE sous peu !

Peau neuve ?

2009-05-05T15:42:00.002+02:00

Formule ch'timique

2009-04-01T10:02:00.004+02:00

Parce qu’on croise en haut de la carte autre chose que les postiers de Bergues, Bibi lit, fi des fricadelles ou des guiffes, Patismit en picard (le texte et sa traduction par ici), de l’emballant poète bath Lucien Suel qu’on salue dans l’enthousiasme et l’amitié :

Chiourme

2009-03-21T11:56:00.002+01:00

Là où madame alors vous fûtes,
C’est peu de dire que moi j’étais.
De l’or, ces ciels, c’était l’été.
Puis ce fut vous, votre cœur, vous,
Et le mien fou, ma faim, ce loup,
Mais chut.

Moi l’armoise et vous l’olivier,
Où est l’ocre doux ? et vous, tendre,
Le ru labile et même cendre,
Des appels, et puis sous les feuilles,
Frais fruit, la flamme, oh ! c’est votre œil
Bleuet

Madame, vous étiez offrande,
Avec ce qui poigne, et puis crâne,
Mais l’ignorez-vous : vos arcanes,
Vos tarots menus me hachaient,
Vos sorts melliflus, et j’étais
Ta viande

Et cette infusion de badiane,
Vous rappelez-vous cet anis ?
Vous en suciez l’étoile délice.
T’en souvient-il, dis-moi, tu l’as...
C’était hier, l’hiver, mens-moi,
Pavane.

J’étais votre viande
Votre chien
Mangez-moi la main.
Tous ces bracelets
Vos bagouzes
Nos mots en in-douze.
Enfoncez mes clous
Je suis chouette
Que ta grange rivette.
J’étais votre viande
Votre chat
Crevez-moi neuf fois.

Il en viendra d’autres, madame,
De la dragueuse qui bien vous mine,
De l’étireuse et qui lamine.
Je m’en fous. Vous m’avez, minou,
Émié le cœur, et à bas vous,
Jusquiame !

« Ma soeur, un petit sourire »

2009-03-10T00:08:00.005+01:00

[Claire Guezengar, Sister Sourire, une pure tragédie, Paris, Léo Scheer (Laureli), 2009.]

Des similitudes y sont – les ordres et le désordre, entre : avant ce final qui s’ensuit ce qu’on sait d’elle un peu, Bruxelles et la boutique, la guitare, la claustration résolue, certain goût du beau modique, les studios d’enregistrement, l’icône invisible ou l’image dépourvue de légende, la déconfiture.
Ce qui s’enfuit.
Certes ces similitudes.
Pour autant : Sister Sourire point égale ni réductible jamais à Sœur Luc-Gabriel, non plus qu’à Claire G. (pun intended – Guezengar sur cent quinze pages en la matière autorise tout – Big Mother is watching you).
Le tout très inversement.
« Je ne sais pas si on peut appeler ça une confession, c’est un terme galvaudé et un genre un peu éculé. L’Acculée, ce serait pas mal comme titre, ça me correspond assez. »
Dans Ouestern était l’« enculée » dont même on faillit faire un titre ; alors d’emblée c’est l’hyper (texte), manière que les pendules.
Et qu’à l’inverse on dérègle les genres, bio désorientée, la défunquée dit je – les désajustements, justement, seyant impec à l’empapée décoincée, pop un peu, mi-chair et mi-poisson, vantant, punk presque, la pilule d’or ou les gloires de la masturbation - et cette compagne de lit en dernier ressort alter ego du grabat.
Cette histoire s’est faite sans moi. Je reconstruis beaucoup, j’interprète des éléments depuis mon petit point de vue.
Guezengar on l’a dit s’autorise tout, bouscule sec.
« J’écrivais en français, je gardais le latin pour le folklore. »
Pan dans son sujet – que par ailleurs elle couve - « ma foi ressemblait à un petit yoyo fou » – on ne moque ici ni ne raille – Sister quand elle déraille émeut, touche en coulant, choit choyée.
« Pure tragédie ». Certes. « Sans doute que, depuis le début, ce n’était pas évident. » Destin scellé, spirale infernale, l’annonce faite à la guigne.
Soit.
Mais le verbe rit, des vers mirlitonnent et vachement, là, je dois le confesser, j’ai commencé par déchanter, des phrases vont routières, pauvres et chantantes, potaches trash. « J’étais antisociale. Si j’osais, j’ajouterais, je perds mon sang-froid. » Ni trop ni trop peu, les Évangiles sur vinyle, mouche à tout coup quasi - voyez deux pages très onomatopiques dont la louferie ménagère fleure la Complainte du progrès d’un garçon qui s’y entendait, et non comme à ramer des choux.
L’idée était venue de tout en haut. C’est-à-dire en fait d’en bas, un peu plus au sud. Au Vatican. Le souverain pontife et ses sbires discutaient sec pendant ces années-là. Vatican II fut une révolution. Chanter, prier, gratter, galvaniser les foules, faire onduler les paroissiens. Pénurie d’organistes, préférons les guitaristes. C’était le refrain de l’époque.
Les gros bonnets ont enfin pigé que le latin n’était pas une langue si populaire. La messe est dite, ça sonne aussi bien en français. Optez pour le vernaculaire, qu’ils disaient. Maintenant, les prêtres vous parlent droit dans les yeux.
« Tout cela est vrai.
Tout cela je l’ai lu. »
Péchez plus.
Lisez.

Thiais (03)

2009-03-07T15:03:00.004+01:00

[voir ici]
« Vous êtes née, madame Jasmine E. M., à M., le 1er janvier 1946.
Vous avez vu le jour dans un pays d’ocre et d’hectares d’oliviers, de collines douces et de pain rond.
Vous avez vu le jour là où jamais l’on ne laisse un homme, ou une femme, se porter seul en terre.
Nous ignorons ce qui fait que votre parcours s’achève ici, dans le pâle et le gris, dans le froid. Et pour quelle raison cette solitude ?
À ces questions pour toujours sans réponse nous tâchons aujourd’hui d’opposer notre présence menue à vos côtés, nos pensées sobres, et ces quelques lignes du Libanais Khalil Gibran :
“Qu’est-ce donc que mourir, si ce n’est s’offrir nu au vent et s’évaporer au soleil ?
[...]
Quand vous aurez bu à la rivière du silence, alors seulement vous pourrez véritablement chanter.
[...]
Et dès lors que la terre aura réclamé votre corps, vous saurez enfin danser.”
Adieu, madame. »

Les machins choses

2009-02-25T01:26:00.003+01:00

Sous peu de la grenouille au bord du ru comme l’ongle d’un pouce, bouleuses petites barbaques et mordorées, brimborions dans l’herbette, minus topaze où l’on met à fraîchir les boutanches.
On ira sous peu et sous peu seul, heureux comme sans femme.
Des heures on maniera les machins choses à l’œil d’or, la flotte aura fraîchi mais l’air doux, mais l’air bleu, l’air mimi dessus les carabés mollis, à plat dos l’on verra des azurs, contre ces smalts les fûts longs et minces, de pins les têtes très seules, on sentira la brise.
À force d’affabilité du monde on souhaitera une femme, ce sera dans le monde approchable et l’obligeance des ciels s’en songer une sous la nue dépourvue d’atrabile.
Peut-être il y aura du pleur, du dont au fond on s’épanouit la rate, du pleur sur la juchée du cœur altier.
Ou pas.
Sous peu mais pour l’heure on va dans la feuille hachée sèche et méchante un peu, automne ou fin d’hiver c’est égal, dans l’air stoppé fûts gris, fûts longs, je vais le long, l’air a des airs gourds telle neige, suscitant l’ankylose, un peu, de l’œil et de l’oreille, nul ni rien ne réchappe de cette luminosité chiche de brune, on scrute en vain : on bigle, de grandes choses bâillent dans le lointain, elles béent, de petites papillotent auprès, par contagion tout en trémule à partir d’elles, tout en tinte, on enfouirait volontiers sa face au sol et l’acouphène au fond du ru labile qui y verrait du bleu, croirait au cri de ses brèmes, ses subsonicités. Ses tanches.
Proche le lac à truites on a ramassé une mouche.
Je vais - fin d’hiver - dans la feuille chiche, on bée du cœur altier tandis qu’au long du ru sont des chiens, il y a ces lentilles plein l’eau, parmi les baliveaux les corbeaux, leur pas enroulé de caïd quand vers les ciels sous peu smalt ils ne halent pas des tentures.
Impromptu une promesse presse naguère non tenue de nous accompagner un jour ici, je voulais sa bague volumineuse contre tel fût, le gros chaton couleur de Schoum.
Puis en échange elle aurait fait aller ses mains aux veines bleues.
Il faut se rentrer, le frais pince, et des cygnes, des oies grincent, en formation dessus le crâne cassonade de canards sur le lac sale.
On ira sous peu et sous peu seul, on ira juché, on ira l’œil d’or.
On ira petite barbaque et dépourvu.
On ira haché, sec et méchant un peu.
On ira doux, on ira bleu.
On ira épanoui dans l’obligeance.
On ira ramassé.
On ira chiche, on ira chien.
On ira tintant.
On ira sans, on ira gourd et long.
On ira fraîchi.
On ira promis.
On ira tenu.
Ou pas.

Le daron décarré

2009-02-21T00:51:00.004+01:00

son père hier aurait eu cent ans / mutuelle détestation prévient tressaut du cœur / suc mol et chairs moities / rien hélas en mesure d’éviter aversions dès longtemps cultivées / ces ongles de l’un à l’autre et mêmement cannelés / sa gueule sur ma figure / rien en mesure / et dès longtemps le jour bon pour se trouver sous terre / je suis le fruit blet / réciproque aversion seule vive / l’enfant né mort de mon daron / où s’aller abreuver quand tout jour s’engrène à fuir la coulure pouacre / sous terre / « ce petit c’est la tête coupée du papa ! » / maudit bât du dab usagé / jour blet / dès longtemps ce qui s’alentit contre ailleurs l’élan / ça aimait cependant les soleils, le plantain, la houle, en été, céréalière et cernant sa maison / ta gueule / sous terre l’ongle / les faisanes grosses / l’élan / le suc / du crassier la miette / la chair / les bêtes beaucoup et moins les gens / le jour bon / le jour bénévolent / ta gueule sur la mienne sans qu’elle fût sollicitée / l’âge hélas est contagieux / où s’étancher / mêmement / et quel tressaut pour l’aversion seule allegro / s’abreuver où / dès longtemps le grabat crade et je suis l’ultime gîte fangeux / ma figure coupée / où / ma chair puisque d’office on est dans l’antan / le jour pouacre à cultiver / l’œil idem et sur les photographies, vois, nous hanchons à l’antique / sous terre usagée / au réveil invariablement le daron suri / qui contre le faisandage m’accordera le jour bon / en dépit des sphincters flasques la bénévolence / je suis l’enfant géronte à la souille aux gènes / sexe loche et maigri / le bât de la baderne / son sperme – liqueur non pas qui gicle mais baveuse dans le jour suret / nuit molle ou moitie c’est égal / de là issu / à peine issu qu’englué / juste expulsé que rebut / la notion dès longtemps cultivée du cœur véreux sans le moindre espoir de salut / voyez ce nourrisson liquide / le poids du déjeté au bout de la branche / bébé ranci nul tressaut dans ce daron qui sourd / son père hier aurait eu cent ans

Muser haut, muser bas

2009-02-15T03:13:00.004+01:00

[Ricky, de François Ozon, avec Alexandra Lamy, Sergi López...]
Du fait que vivre tue on se casque, on se masque – et Ricky quand on l’y risque n’y coupera pas non plus, infans d’un coup chitineux.
Du fait que vivre émeut on baise.
Après quoi cela vous reste sur le cœur sous l’espèce de l’increvable crierie de Ricky que presque on exècre.
À force.
Mais cela, voyez, va se rédimant car la vie n’est pas toujours si chienne.
Et parce qu’ailleurs cela gouleye, cela coule : car Ricky c’est du lait.
Sous la peau sans apprêt du sein les canaux lactifères, les biberons qu’à tort on s’imagine innombrables – tétins et tétines bouchant, bondonnant bébé, obturant le cri de Ricky dont l’expression vit ailleurs, lacs lactés des œils dans quoi flotte un pois bleuet – la mère, la fille, le fils, idem – et c’est, au fond, de lait, à la fin, qu’on croirait que Katie dégouttant ruisselle, dont la mamelle aurait giclé comme celle d’Héra aux ciels dont précisément Ricky montre la voie.
Ricky galatophore.
Mieux : Ricky blanc, le point blanc sur le papier blanc (ce pour quoi un temps le père est forclos, l’ogre au poil noir et le dévoreur de poulet quand l’enfant se fait un temps galliforme) – mais blanc double (et Ricky d’ailleurs entier double : poussée du merveilleux sous l’œil de la famille ; pour le reste du monde survenue fantastique), blanc duel incarné dans le blanc carné de Lisa, tantôt crevarde et tantôt lumineuse, blanc blême ou blanc de lait, blanc des rêves ou de la carence conjuguée à l’émaciation, ici quasi cadavéreux et là nitescent, diaphane parfois jusqu’au hyalin (ces fois-là Ricky s’évapore, qui sait qui croire et d’où ça voit ?), masque albuginé, masque oui (d’où ça parle ?), quoi qu’il en soit lactescence, blanc flanqué de tous ses symboles, candeur invariablement mais toujours candeur de chair – hosanna : Ricky tu n’es pas un ange.

Monte là-dessus

2009-02-10T23:23:00.005+01:00

Cela se situe là.
Très étonnamment la croisée de ces rues-ci, au bas quand c’est en haut que la rencontre eut lieu – la rencontre c’est ailleurs : plutôt sa perpétration, les mois de soi s’abolissant et à cette abolition bichant, c’était là.
Sapidité ci-devant.
D’où vient qu’en bas cela sourde quand c’est là-haut.
Si bien qu’au pied des marches – bruine à pavé gras, on souhaiterait qu’il fît nuit, qu’un lampion l’huile, qu’on déploie des grisettes -, je me scinde – car P* poussa là : lors la carte postale est itou le plus confidentiel de soi, le for, soi certes non plus prescrit mais soi tout à fait, soi sans soif ni fin, soi reclus peut-être mais parfois s’expansant, soi sans pleur, soi à soi soumis, soi sous l’astreinte et l’assouplissement.
Ductile.
Sans compter un défilé fondu vers Saint-Vincent, des tantes exhumées, croit-on, de Notre-Dame-des-Fleurs.
On paye à la librairie le dernier Jean Rolin, deux recueils de Roubaud, les Histoires blanches d’André Frédérique.
Sur quoi retour gourbi.

Thiais (02)

2009-01-21T14:03:00.003+01:00

Pour les explications, cliquer ici.
« Au seuil de la mort, à l’âge de 82 ans, Louis-René des Forêts écrit :
“Tel que le voici devenu, on devrait dès à présent ne parler de lui qu’au passé, mieux encore, le laisser peu à peu glisser dans l’oubli.”
Ces mots hélas, monsieur Roger B., né le 10 février 1938 à C., vous regardent de près.
L’écrivain poursuit :
“En dépit des infirmités de la décrépitude et du sombre isolement où il vit ses derniers jours, le culte de l’amitié [...] demeure comme de tout temps son plus ferme et lumineux soutien.”
Ces mots hélas, au vu des circonstances qui nous réunissent aujourd’hui, semblent ne plus vous concerner que de très loin.
C’est pourquoi, monsieur, sans prétendre valoir celles et ceux qui, un jour ou l’autre, ont sans doute accompagné votre parcours, nous nous tenons près de vous ce matin.
Dans l’espoir malgré tout, et dans l’affection modeste.
Adieu, monsieur. »

Le coup de la panne

2009-01-15T10:29:00.000+01:00

« brutalité de la dépose en lambeaux lumineux »

2008-12-17T09:31:00.001+01:00

« Cette femme patiente. Elle attend que l’appareil photographique ait lentement fait sa prise. Du fond obscur de sa propre image, dans l’eau vieille et sale du miroir, elle nous regarde, une femme se penche vers le fond de sa propre image, s’offre à la fois au miroir et à l’objectif. Sur de plus anciens tirages argentiques, comme cet autre de la maison Braun conservé aux archives départementales du Haut-Rhin, on distingue, un peu sépia, le reflet brouillé de son visage tendu vers nous dans le détour du miroir. Un jour de, disons 1863, elle est entrée dans le studio du photographe, ils ont patiemment arrangé les détails de cette scène. On ne sait pas combien de temps duraient les séances, certaines étaient longues, dix, quinze prises, des costumes, des accessoires, une vraie répétition, et la pose, contraignante, sans compter le tirage des plaques de verre au collodion qui devait se faire immédiatement après chaque photo, tout est construit, contraint, rien n’échappe. Ces images, celles-ci en particulier, ne parlent que de la longue préparation d’un corps au combat, que de la longue exposition d’un corps à sa propre séduction, à ce combat-là, à cette mort de très longue haleine et minutieusement préparée. Rien de pathétique dans ces images, rien non plus de fulgurant, rien de ce qu’on trouve souvent dans la photographie, l’éloge de l’instantané, l’essor, l’irruption, l’élan, rien de ces gestes héroïques qui persistent dans une photo mais qui ne furent dans la réalité qu’une apocalypse brève : un homme se dresse au sommet d’une colline, frappé de plein fouet, se hissant et s’écroulant à la fois ; une femme se retourne vers l’objectif dans un mouvement de surprise heureuse ; une femme hissée sur une pyramide de corps élève d’un geste immense le drapeau d’une nation ; un condamné à mort regarde l’objectif avec cette insistance calme qui est la marque même du passage, transi qu’il est déjà. Ici, au contraire, tout est immobile, tout est pris dans la durée, dans la persistance de ce corps à s’exposer, à durer dans sa pose, à se figer ainsi dans son reflet, nous regardant la regarder se regardant, cette femme observe, elle est le prédateur, elle est sa proie, elle est le cygne, elle est Léda, elle n’attend que d’être prise, ravie, mais par elle seule. »
(Nathalie Léger, L’exposition, P.O.L., 2008, p. 41-43)

Thiais (01)

2008-12-08T23:32:00.005+01:00

[Depuis peu j’ai rejoint le Collectif Les Morts de la Rue, entre autres accompagnant au cimetière de Thiais les défunts isolés que la Mairie de Paris enterre dans le Jardin de la Fraternité (jadis carré des indigents, qui pour les soins dont il fait aujourd’hui l’objet méritait qu’on le rebaptise).
À chaque inhumation nous sommes deux.
Avant de déposer une fleur sur la tombe (un cyclamen aujourd’hui), l’un ou l’autre lit un texte au bord de la fosse.
Je laisserai ici les miens, manière de prolonger l’hommage et d’inviter à connaître mieux le beau travail du Collectif.]

« Vous êtes né, Jean-Yves T., le 17 avril 1970 à N.
Vous aviez, monsieur, deux ans de moins que moi.
Pourtant je me tiens debout ce matin au pied de votre tombe.
Pourtant nous sommes tous deux jeunes encore, nous l’étions.
Vous l’étiez.
Depuis l’Est ou le Nord, tous deux nous venions de province et le monde, nous l’avons appris en même temps.
Pourtant vous êtes mort où je vis, dans le 18e arrondissement de la capitale.
Pourtant ce matin vous êtes seul, quand à votre place j’aurais une mère pour me pleurer, des amis chers.
Quel sort, monsieur, fait aux hommes des sorts si divers, si injustement variés ?
Le geste que j’accomplis ce matin en vous accompagnant peut sembler dérisoire au regard de ces sorts injustes et des fortunes accablantes.
Soyez assuré pourtant que par ce geste nous saurons garder présent votre souvenir, et vivace la colère.
Nous n’oublierons pas.
Adieu, monsieur. »

Point c'est tout

2008-12-02T23:30:00.004+01:00

Le 09 novembre, Laure Limongi déplorait avec raison le quasi silence entourant la parution, entre autres, de Mademoiselle de Biche, d’Emmanuel Tugny.
Le 10, elle reproduisait une belle lettre de Noëlle Renaude adressée à l’auteur.
Tugny par ici emballe et grise, Tugny ravit.
Depuis le Crevant happant.
Et quand Bibi lut Biche, Bibi bicha.
À venir : micro bafouille à quoi l’on s’essaiera dans l’engouement.
Pour l’heure dans un micro, Bibi bafouille.
Du Biche évidemment :

Ali Dada et les quarante bougies

2008-11-19T16:45:00.003+01:00

« Et puis les années passent.
Inquiétude.
Que faire pour la surmonter ?
Une ligne plus une ligne. En rester là coûte que coûte. »
(Robert Pinget, Taches d’encre, Paris, Minuit, p. 90)

« Vas-y, bidasse, remplis mon quart. »

2008-11-11T08:41:00.005+01:00

« Vous savez aussi bien que moi, commença l’obstiné, que nous sommes en temps de guerre. La somme que vous me devez, je vous l’ai prêtée avant la guerre et, sans cette guerre-là, je n’insisterais pas pour le paiement immédiat. Mais j’ai eu récemment de bien tristes expériences. »
Il tira un calepin de sa poche et continua :
« Tout est inscrit là. Le lieutenant Jonata me devait sept cents couronnes, et il a osé tomber sur la Drina. Le sous-lieutenant Prachek s’est fait faire prisonnier au front russe, et il me doit deux mille couronnes. Le capitaine Wichterle, qui me doit la même somme, s’est fait massacrer par ses propres soldats à Rawa Rouska. Le lieutenant Machek, qui est prisonnier des Serbes, me doit quinze cents couronnes. Et j’en ai encore pas mal comme ça. Il y en a un qui tombe dans les Carpathes, un autre se noie en Serbie, un autre encore meurt dans un hôpital en Hongrie, et pas un ne se soucie de ce qu’il me doit. Vous comprenez maintenant mes raisons, vous voyez bien que je sortirai ruiné de cette guerre si je ne me décide pas à devenir énergique et impitoyable. Vous allez faire valoir peut-être qu’avec vous il n’y a pas péril en la demeure, parce que vous êtes à l’arrière. Mais tenez... »
Il mit son calepin sous le nez du Feldkurat :
« Lisez vous-même. L’aumônier militaire Matyas, décédé le... dans le pavillon des cholériques. Il y a de quoi devenir fou, quelqu’un qui me doit dix-huit cents couronnes et qui s’en va tranquillement donner l’extrême-onction au premier venu atteint de choléra.
— C’était son devoir, cher monsieur, fit le Feldkurat ; demain, moi aussi, je vais administrer.
— Et dans une baraque à choléra la même chose, ajouta Chvéïk. Vous n’avez qu’à nous accompagner, et vous verrez ce qu’on appelle des gens qui se sacrifient.
— Monsieur l’aumônier, insista l’autre, croyez-le, je suis dans une situation plus que précaire. On dirait vraiment que cette guerre est faite exprès pour supprimer de la face du monde tous mes débiteurs.
— Quand vous serez soldat - vous savez qu’on prend maintenant des civils -, et quand vous irez au front, nous dirons avec M. l’aumônier une messe pour que le Bon Dieu daigne se souvenir de vous et régler votre compte avec le premier shrapnell parti des lignes ennemies. »
(Jaroslav Hašek, Le brave soldat Chvéïk)

Tutti-frutti

2008-11-03T23:31:00.003+01:00

Bibi bloque - conséquemment déblogue -,
que des machins strangulent sans qu’ils
se laissent identifier pour autre chose
que des bagatelles ou de moindres, quoi
qu’il en soit ça serre, bibi s’exaspère
de ce collier de patates un chouïa sot,
que bibi trimballe, qui si souvent fait
sauter ses chaînes mieux que celle d’un
biclou - bibi chaque fois, à la fois se
libère et déraille, alors quelle gueule
opposer aux broutilles, songe bibi, non
tant pour les effarer que pour qu’elles
acceptent qu’on les tire après soi avec
au cœur le cœur menu du coureur de cent
mètres s’élançant avec, au pied, sur la
cendrée ce gros et lourd boulet ciré de
cartoon ? La gueule, bibi le sait, est,
bibi l’observe chez d’autres et bibi le
pressent, multiple - composite à l’égal
de celles d’Arcimboldo, bigarrée, quasi
monstre au besoin - on pense à ce grand
inégalable de Vollmann (William T.) qui
aime la bariolure, le projet, le multi,
dont il subodore qu’il les fulmine à la
poire de la mort - death - comme il lui
servirait des pruneaux (il dit bullets)
en plein buffet pour toujours tenter de
la repousser loin de lui ainsi que fait
chacun, chacun à sa manière et selon ce
dont il dispose en façon d’attirail qui
désoriente un brin la Parque, un moment
la camarde, bref, l’inégalable Vollmann
donne tantôt Les Fusils, ou bien ces 13
récits et 13 épitaphes - une autre fois
Poor People, à moins que Des putes pour
Gloria et il faut en passer, dans cette
langue à valdas pour les hures de Sœurs
Filandières, tous styles et syntaxes au
chaudron brassés, touillés et jubilants
dans la bosse ou la plaie, en l’abyssal
contus du verbe de William T. Vollmann.
Bibi sait à sa micro mesure désirer ces
marqueteries et ces jaspures - voudrait
jouer son Pic - « car si l’homme est le
petit monde, en pareil cas le monde est
le grand homme » -, son Terence au mini
pied, homo sum et humani nihil, a me...

La boutique arc-en-ciel

2008-10-24T10:18:00.004+02:00

Bibi traduit, un jour Payot publie ce que Bibi traduit.

Quatrième de couverture :
« Sandra Laing vient au monde en 1955 dans l’Afrique du Sud de l’apartheid. Elle devrait être née du “bon côté” puisque ses parents sont des commerçants afrikaners, donc blancs : or il y a eu un Noir parmi ses ascendants et une combinaison de gènes l’a faite métisse. À l’âge de dix ans, elle est expulsée par la police de l’école pour Blancs et reclassée “Coloured”. Victime des aberrations du système, elle change encore officiellement deux fois de couleur, mais c’est parmi les Sud-Africains noirs, dans la précarité des townships, qu’elle choisit de vivre, reniée par son père.
La chance se présente à Sandra en 2003 lorsqu’elle fait la connaissance d’un jeune réalisateur anglais, Anthony Fabian : il lui achète les droits cinématographiques de son incroyable aventure et lui permet ainsi d’ouvrir une épicerie. Va-t-elle pouvoir s’épanouir dans la nouvelle Afrique du Sud, malgré les fantômes d’une histoire nationale et d’un passé personnel qu’elle a refoulés au point d’ignorer longtemps qui était Nelson Mandela et de se réfugier dans les soap-operas ?
En se liant d’amitié avec elle, la journaliste new-yorkaise Judith Stone a su démêler avec pudeur les fils d’un destin hors du commun, et par là même sonder l’âme d’un pays pluriel, des années 1950 à nos jours. »

Un extrait :
« Lorsqu’on se dirige depuis Johannesburg vers l’East Rand en empruntant la route N-17, on longe des lotissements très semblables à ceux qu’on découvre dans la banlieue de Los Angeles, bordés de palmiers, de pins et de gommiers bleus. De l’un à l’autre s’étirent des prairies, des townships se déploient, des usines se dressent, ainsi que des crassiers, des chevalements par où les mineurs descendent sous la terre pour en extraire des minéraux précieux.
Impossible de manquer l’embranchement pour Tsakane : en lieu et place des cheminées industrielles apparaît soudain ce qui, à distance, ressemble au palais d’un djinn. De vastes tentes d’un blanc éclatant formant des angles impossibles, soulignées de néons bleu glacier, rose vif ou vert acide. De plus près, l’impression est la même : c’est un décor de carton-pâte, c’est Las Vegas, c’est un cirque. C’est Carnival City, composée d’un casino, d’une salle polyvalente et d’un cinéma. Le soir, ce complexe produit dans le lointain un bel effet, passablement singulier cependant au milieu des déchets miniers, des camps de squatters éparpillés çà et là, des townships aux bicoques alignées... Parc d’attractions en négatif. Le casino fut construit en 1991, après l’abrogation du Reservation of Separate Amenities Act : tout individu, de quelque couleur qu’il soit, pouvait dès lors y pénétrer. Lorsque je l’ai rencontrée, Sandra n’y avait jamais mis les pieds, ses voisins pas davantage. Les résidents du township aimaient le regarder briller à l’horizon en rêvant de décrocher un jour le jackpot devant les machines à sous. »

Un autre :
« “Est-ce que vous êtes en train de me dire, m’a-t-il lancé, que je vais devoir utiliser le même lavabo qu’un Noir ? Que je vais devoir boire dans une tasse dont un Noir se sera servi avant moi ?”
Je lui ai demandé :
“Attendez un peu : qui nettoie le lavabo chez vous ?”
Il m’a répondu :
“La bonne.
— Et qui lave votre verre ?
— La bonne.
— Elle est noire ?
— Évidemment.
— Si je comprends bien, un Noir a le droit de toucher votre verre pour le laver sans que vous y trouviez à redire, il a également le droit de nettoyer votre lavabo avec ses mains noires, mais il ne peut pas se les laver au même endroit que vous ?”
Il s’est levé en brandissant les poings. Il était tout rouge. J’ai bien cru qu’il allait me frapper. Sur ce, il m’a tourné le dos puis il est sorti.
Il est revenu plus tard pour me présenter ses excuses.
Il m’a dit :
“Vous m’obligez à réfléchir, et ça ne me plaît pas du tout !” »

Les crayons ont des voix

2008-10-17T14:16:00.001+02:00

Les murs ont des crayons

2008-10-10T18:47:00.002+02:00

MUTO a wall-painted animation by BLU from blu on Vimeo.

Nous tout petits vivants

2008-10-04T22:02:00.001+02:00

C’est l’ombre d’un homme jetée contre un mur.
Cette ombre un jour de 1949 imposée sur un mur de gris divers et talochés, bétonnés, onctueux dans la lumière qui crûment les active.
Sur cette photographie de Lucien Hervé intitulée Ombre à Marseille, prise en 1949, il y a l’ombre d’un homme qui va gravissant, à sa main son seau et l’épaule côté seau se haussant, les marches d’un escalier où les clairs s’organisent en triangles. On lui devine une gapette dans la géométrie.
L’ombre, quoi qu’on en pense, n’est pas toujours l’ange de la chose.
Je dis que cette ombre est le père. Dans son seau sa couronne – il est jeune encore et porte beau, la ceindre pour quoi faire ? Gradus ad. L’essor majeur à toutes les jeunesses promis, vivantes et viables et méritantes en tout cas.
La couronne dans un seau à vif.
Ayant donné l’année suivante mille et quelques clichés de la Cité Radieuse, le photographe est repéré par Le Corbusier, qui l’emmène à Brasilia, l’emmène ailleurs, l’emmène à Chandigarh où dans la pierraille (car on sait l’égale inclination d’Hervé pour le pavage et l’humain, ce goût des petits bonshommes dans le haut des clichés laissant descendre sous eux comme depuis des cintres du macadam en drap, de la dalle, de larges surfaces cailloutées qu’on entendrait pour un peu dégringoler avec le rataplan d’une grosse breloque, ce penchant d’Hervé pour les tout petits vivants dans l’architecture, menus et modiques, obstinés peut-être, nos amis inconnus parmi le roc domestiqué du monde), à Chandigarh, donc, où sourient à croupetons sur des routes grossièrement asphaltées des hommes vêtus, à voir vite, de sarongs tels qu’on en porte en réalité plus à l’est.
J’ai cru, à voir vite, lire un jour Shangri La pour Chandigarh.
L’ombre, qui n’est pas l’ange de la chose, se meut donc à Shangri La, dans l’éternelle jeunesse de Shangri La où sont le soir, parce que je les invente, au crépuscule ardoisé dont les vallées s’oignent, de petits singes, dans l’ardoise livrée avec la nuit de tout petits singes dont la gueule est sans âge.
Toutes les fois que nous ceignons la couronne, nous sommes à Shangri La, « pleins et capables » dans le chrême bleu et ne mourant pas. C’est Marseille, c’est en 1949 mettons, c’est le plomb de juste calibre et juste poids qu’on se risque un instant à vouloir connaître sous le nom de grâce, c’est l’été à tout autre préférable. Chassant dans le noir ce qui brièvement nous couronne, « nous faisons ensemble le saut de la nuit dans le jour », avec notre ombre à tous sur tous les murs du monde insolée.

... est dans le détail.

2008-09-29T14:30:00.000+02:00

« Pas de petits machins en foule pour la volupté de tripoter des riens : pas de Matisse. »
(Emmanuel Tugny, Mademoiselle de Biche, Leo Scheer, Laureli, 2008, p. 60)

an ox, an ax

2008-09-22T17:39:00.002+02:00

« Je ne me mets pas à ma table tous les matins, je ne travaille pas de manière raisonnable. J'attends le texte, “j'attends comme un boeuf”, pour reprendre l'expression de Kafka. Je suis très passif, rivé à la bibliothèque, vissé à l'attente. Contrairement à beaucoup d'écrivains qui s'en sortent en écrivant dix pages tous les jours, je ne suis pas graphomane. Ma relation au texte est une relation de lutte, de refus. De viol réciproque. » (Pierre Michon, Le roi vient quand il veut, Albin Michel, 2007, p. 178).

« aux moments où il était à mourir »

2008-09-13T00:41:00.003+02:00

« Scies et sabres, haches et marteaux, lames montées sur manchettes de cuir à fixer à l’avant-bras, spécialement fabriquées à Solingen en guise de couteaux à égorger, sans oublier une sorte de potence horizontale primitive à laquelle Serbes, Juifs et Bosniaques étaient pendus en série comme des corneilles et des pies, tels étaient les instruments de mise à mort les plus usités. » (W.G. Sebald, Les Anneaux de Saturne, Gallimard, Folio, traduction Bernard Kreiss, p. 132).
La guerre est à son terme, cela, dans mon souvenir, se tient en Italie où comme ailleurs on épure (il y a, aura chez nous le pendu de Cusset, par les pieds saisi, d’abord rossé, qu’on voit tête en bas une poignée d’instants baller puis mourir - le songe en moi déjà d’un crâne à l’envers au fond duquel le demi-quintal boule, d’organe et d’eau, les kilogrammes anatomiques, après quoi comme par un bec il (le crâne) souffrirait que fuie par lui l’invisible nerf qui d’ordinaire nous tient - et partout la foule écume, afflue reflue frissonne sous ce sac soumis à son esse).
Je suppose l’Italie puisque ailleurs aussi bien c’est la même chose.
On s’apprête à l’abattre, a pointé déjà vers sa viande les bouches des carabines, en direction du quintal d’organe et d’eau semi boulé sur sa chaise braqué cette faim noire, concrétée, décuplée, tapie, musculeuse que les gueules des fusils manifestent. La masse à l’image en impose, d’un homme bien mis quoique pauvrement, le veston est étriqué, les bottines mûres. L’on ne verra pas son visage, la mine à la fin qu’il fait ni la face qu’il lui oppose : c’est son dos que les exécuteurs ont tenu à présenter au peloton. Pour l’exemple. Pour la justice express, et famélique à l’égal de ses armes, anxieuse qu’on la manifeste. Pour la honte. La lie comme il se doit, jusqu’où il est censé la boire, ceux qui s’apprêtent à lui survivre paraissant imaginer qu’à sa carcasse en perce il faudra boire encore.
L’image : le dos : massif et manifeste, flagrant, impératif au point de sembler chantourné pleine suie - l’arrière-plan expose une poussière pâle (une farine), des ronces qu’elle poudre ; un fossé peut-être pourrait se discerner.
L’on comprend, car la scène est sans son et les tireurs hors champ, que la tâche s’accomplit lorsque le bord de l’écran fume, ce sont les bouches qui exhalent, les orifices vifs. La suie du veston comme une gueule d’ombre opposant sa ténèbre à l’appétit nitescent des pétoires engloutit les impacts, on ne voit rien.
Hors le bond du tesson on ne voit rien. On ne voit que ça. On le voit. On ne voit que soi. Soi saisi. Soi manifestement rossé, hameçonné par la parabole impeccable du tesson dans l’air pâle, qu’une truite à la soie du pêcheur et tirée du quintal d’eau qu’elle habite et lève, un instant, avec effort après elle ne décrirait pas mieux.
Le tesson est une fraction d’os, on voit passer de l’os et des cheveux dans l’adhérence, leurs bulbes devinés un à un, eux, déjà morts dans le gras du cuir ; on dirait une motte - de celles qu’on sarcle, à coups de club, de gazon sur les greens, avec l’inatteignable onomatopée du swing, les paraboles multipliées dans l’élégance et l’espace et l’air bleu des greens qui jamais, lui, ne fume par le bec béant des pétoires.
Le tesson n’est pas tombé que la masse affaissée noire s’évacue par la tête, la déjà charogne, au sol farineux vidant un sirop, son fluide épais comme soupe, et bitumeux. Sa poix. La poussière la boit jusqu’à la lie.
À nous tous un jour ce tesson est exigé. On reverse l’organe et l’eau, l’anatomique zinzin comme une pouche son grain, la tripe adhérente, la liqueur aussi qu’on s’acharne à croire pourtant plus volatile, olympienne, capable de bleuir mieux l’air bleu, un ratafia de boyard ou d’hidalgo, rien de moins, mais qui au même titre que la tripe s’excrète. D’ailleurs on sait qu’on se hausse du col, à preuve tout ce qu’on trace pour tenir malgré qu’il faille un jour se débonder, les enfants qu’on fait, les pages, les images.
Cette irritante grattelle qui pousse à durer quoi qu’il en coûte.
Ce que l’on trace est un tesson. Ce qu’on trace est l’autre moitié du sumbolon.
« Des jours et des semaines durant on se triture vainement les méninges et l’on ne saurait dire, à supposer que l’on soit interrogé sur ce point, si l’on continue à écrire par habitude ou pour se faire valoir, ou parce qu’on ne sait rien faire d’autre, ou encore parce que la vie n’a pas cessé de nous étonner, par amour de la vérité, par désespoir ou par indignation, pas plus qu’on ne saurait dire si le fait d’écrire nous rend plus sage ou plus fou. » (Sebald, ibid., p. 235-236)

« Il y a deux jours, soirée avec Utitz. »

2008-09-11T13:18:00.002+02:00

Franz Kafka, 11 septembre 1912 :
« Rêve : Je me trouvais sur un isthme en pierres de taille profondément enfoncé dans la mer. J’étais avec quelqu’un ou avec plusieurs personnes, mais j’avais de ma propre existence un sentiment si fort que mes connaissances sur elles se bornaient à peu près au fait que je leur parlais. Je ne me rappelle que les genoux soulevés d’une personne assise à côté de moi. Au début, je ne savais pas où j’étais, mais en me levant par hasard, je vis, à ma gauche et à droite derrière moi, un immense océan aux contours distincts qui portait un grand nombre de vaisseaux de guerre alignés et solidement mis à l’ancre. À droite, on voyait New York, nous étions dans le port de New York. Le ciel était gris, mais également clair partout. Librement exposé à l’air de tous côtés, je tournoyais sur place pour essayer de tout voir. Du côté de New York, le regard s’abaissait un peu vers le fond, du côté de la mer, il montait. À ce moment, je remarquai aussi que près de nous, l’eau formait de grosses vagues sur lesquelles se déroulait un énorme trafic cosmopolite. Tout ce que je me rappelle, c’est que nos radeaux étaient remplacés par un immense fagot rond fait avec de longs troncs d’arbres ficelés, dont la coupe, à mesure que le fagot avançait, ce qu’il faisait aussi dans le sens de la longueur, sortait sans cesse de l’eau, plus ou moins selon la hauteur des vagues. Je m’assis, tirai mes pieds à moi, tressaillis de plaisir, m’enfonçai littéralement dans le sol tant je me sentais bien et je dis : “Mais c’est encore plus intéressant que la circulation sur les boulevards parisiens.” »

des traces de pas dans la neige

2008-09-09T22:21:00.003+02:00

(L’amour, expose Meaume le Graveur dans Terrasse
à Rome, se compose d’images obsédantes à qui s’y
prend (Meaume le Graveur sait de quoi il parle).
Puis, « S’ajoute à ces visions irrésistibles une
conversation inépuisable qui s’adresse à un seul
être auquel tout ce qu’on vit est dédié. » (36))
Ce pour quoi inversement l’on a fini par s’amuïr
sans plus de ruelle au cœur où tenir salon, sans
plus rien dédier à qui l’on sait - dont pourtant
l’on croyait ne jamais vouloir quitter l’orbite,
ad vitam demeurer l’espèce d’orant dans la sotte
ferveur, ce comburant interminable et crâne avec
l’incendie qu’on s’imaginait émanant de qui l’on
sait, depuis qui l’on sait ronflant, crevant mes
deux yeux, et l’air chaud bouchonnant pour mieux
encapsuler cette paire d’oreilles - un jour vint
cependant où les jours (l’exténuation des jours)
ont mouché qui l’on sait, sa bûche brasillante ;
implacables mouchettes des jours passant, le cou
qu’elles coupent à nos ouvrages - il n’empêche :
le droit nous fut dès lors accordé de porter les
mains en coupe et le feu, de le porter, dès lors
où bon nous semble. On le laisse, s’éloigne, son
buisson déjà fait un point. C’est se taire qu’on
veut. Je vais en silence, dedans la matière d’un
silence dénué néanmoins de pesanteur, un silence
de quelque part en arrière de moi, qui sait s’il
ne s’agit pas de renouer pour l’occasion avec le
silence de l’enfant, unique, qu’on fut. Écrire ?
------------------------------------------------
Écrire, pour MD, c’est se taire. On sait, hélas,
pour avoir pratiqué les mathématiques, que toute
proposition n’est pas nécessairement réversible.
------------------------------------------------
(« — Où mènent donc ces pas ? (La fin des temps)
À soi-même répondis-je. C’est cela le cœur. Sans
le cœur, on ne peut arriver nulle part. » (231))

Le plomb, la plume

2008-09-06T11:59:00.004+02:00

Alain Veinstein recevait le 2 septembre Pascal Quignard :
« Je comptais ne pas écrire cette rentrée, parce que j’avais fait paraître un livre, La nuit sexuelle, l’an dernier, pour lequel j’avais voulu aller en librairie, et donc je me sentais un peu fatigué, je disais à Michel Delorme, qui dirige les éditions Galilée, que non, cette année je pensais que j’allais me reposer et ne pas... Il m’a dit qu’il n’en était pas question, que - évoquant le nom de Nicolas Sarkozy très clairement -, que l’on ne pouvait pas laisser dans un état... comment dire... jamais, dans l’histoire nationale, la vulgarité, l’absence des lettres n’avaient été aussi grandes et qu’il fallait à tout prix que, dans ce cas-là, les lettrés ne se taisent pas et qu’il était un devoir pour moi de publier un livre. J’ai trouvé ça très gentil, et puis après j’ai trouvé ça pas forcément faux et je me suis dit : “Bon, eh bien, pendant cinq ans, je vais publier un livre par an, c’est une façon, comment dire, de défendre les lettres grecques ici, ou les lettres chinoises là...” Il y a [...] quelque chose de l’ordre de la réaction qu’il faut déchirer et, dans ce cas-là, les lettrés sont ceux qui déchirent lettre à lettre les mots qui veulent se prendre pour des mots. »

Calissons d'ex

2008-09-01T11:04:00.002+02:00

Bois de Boulogne, 23 août 2008
« Et moi-même, ce qui commençait de m’attirer de plus en plus dans les bonbons au contact de Florent, c’était l’idée d’envelopper sous plusieurs couches de sucre successives le noyau ou la vérité, ou le désespoir, ou le désir, ou la faute. »
(Pascal Quignard, Le salon du Wurtemberg, Paris, Gallimard, 1986, p. 51)

trente-neuf lignes

2008-08-28T18:30:00.007+02:00

ce jeudi d’août - is there anybody out
there? si le radical solo conviait aux
notes, quotidiennes ou tout comme. qui
sinon saurait le sourd essaim, l’autre
dimanche, que firent tels violoncelles
au parc floral, et qui saurait, sinon,
qu’on y tendit, avec le cœur, les deux
oreilles parmi diverses petites filles
et ces noires à la mise vive, ces vifs
boubous qu’un instant l’on sent fendre
l’âme, piquer le cœur solo qui - l’œil
s’irrite - par souci d’accalmie brasse
un instant parmi les blancs crémeux de
la fleur de lotus - qui saurait sinon.
et qui s’en soucierait ? « ce sable de
mots écrits que j’ai alignés au cours,
songera un jour Calvino, de ma vie, ce
sable [c’est en 1974] qui m’apparaît à
présent [pour un quotidien italien] si
[page dix-sept, la collection “Points”
aux éditions du Seuil à Paris] éloigné
des plages et des déserts du vivre » :
on doute, se noie dans un verre d’eau,
conséquemment sèche - d’où, ce silence
du cœur seulet ? et d’où, l’à quoi bon
résurgent dont on voulait se persuader
crânement qu’on lui avait fait un sort
à notre façon ? d’où vient qu’une fois
encore on se claquemure ? et d’où, que
l’on rechigne à dire je ? non pourtant
qu’on ait jamais désiré céder en rien,
abjurer le modique et menu quant-à-soi
qu’on serre à l’égal d’un bézoard dans
l’intime wunderkammer du cœur seulet ;
le souhait - pas davantage - de tracer
d’un doigt dans le sable du vivre. cet
homo bulla parmi les sphères - alors :
d’où, ma douloureuse claustration ?...
ce 28 août, is there anybody in there?

Tête de lare

2008-08-08T19:51:00.002+02:00

donc : nouvelle carrée.
adsl : oui.
non : wifi.
prise téléphonique : à l’opposé du bureau.
ouarf - patience est mère sans fil.
ariane !

Lecture du jour, Au sud de la frontière, à l’ouest du soleil (Haruki Murakami, traduction Corinne Atlan) :
« Nous descendîmes alors le talus jusqu’à la berge. Au bord de l’eau, au fond de petites flaques couvertes d’une fine pellicule de glace, flottaient paisiblement des feuilles mortes, pareilles à des poissons morts, ventre à l’air. Je ramassai un galet dans le lit de la rivière, le fis rouler un moment sur ma paume. Shimamoto-san enleva ses gants, les mit dans la poche de son caban. Puis elle ouvrit son sac en bandoulière, en retira une sorte de pochette en beau tissu épais qui contenait une petite urne. Elle dénoua la ficelle qui entourait l’urne, souleva le couvercle, puis resta un moment immobile, à contempler le contenu.
Je la regardai sans bouger, en silence.
Dans l’urne, des cendres blanches. Shimamoto-san les renversa dans sa paume gauche, avec précaution, attentive à ne pas en répandre par terre. Le contenu de l’urne remplissait à peine le creux de sa main. Je me demandai de quoi, de qui, pouvaient bien provenir ces cendres. Comme c’était un après-midi sans vent, elles demeuraient sagement dans sa main. Shimamoto-san replaça l’urne vide dans la pochette en tissu, puis dans son sac, prit un peu de cendre sur le bout de son index, la lécha. Ensuite, elle me regarda et essaya de sourire. Sans succès. Son index était encore posé sur ses lèvres.
Je la vis s’accroupir près du fleuve pour y laisser glisser les cendres. La petite poignée de fine poussière disparut en un clin d’œil au fil de l’eau. Shimamoto-san et moi, debout au bord du fleuve, suivîmes un moment des yeux la direction du courant. Puis ma compagne considéra sa paume quelques instants avant de laver dans la rivière les résidus de cendre encore collés à sa main et de remettre ses gants.
- Tu crois qu’elles vont vraiment couler jusqu’à la mer ? demanda-t-elle.
- Peut-être. »

D'un gourbi l'autre

2008-07-25T12:36:00.003+02:00

Déménageant/emménageant ce samedi.
Risquant de bas-débiter deux ou trois semaines.
Bouh.
Bah.
Bon - manière de patienter, lecture du jour :
« L’air retentit aussitôt du sifflement des verges et du bruit sourd de leurs cinglons sur ces belles chairs ; les cris d’Octavie s’y mêlent, les blasphèmes du moine y répondent : quelle scène pour ces libertins livrés, au milieu de nous toutes, à mille obscénités ! Ils l’applaudissent, ils l’encouragent, cependant la peau d’Octavie change de couleur, les teintes de l’incarnat le plus vif se joignent à l’éclat des lis ; mais ce qui divertirait peut-être un instant l’amour si la modération dirigeait le sacrifice, devient à force de rigueur un crime affreux envers ses lois ; rien n’arrête le perfide moine, plus la jeune élève se plaint, plus éclate la sévérité du régent ; depuis le milieu des reins jusqu’au bas des cuisses, tout est traité de la même manière, et c’est enfin sur les vestiges sanglants de ses plaisirs, que le perfide apaise ses feux.
— Je serai moins sauvage que tout cela, dit Jérôme en prenant la belle et s’adaptant à ses lèvres de corail ; voilà le temple où je vais sacrifier... ! dans cette bouche enchanteresse.
Je me tais... C’est le reptile impur flétrissant une rose, ma comparaison vous dit tout. »

« L’existence d’un artiste est tout entière dans son travail »

2008-07-19T23:42:00.009+02:00

[l’homme à la clope, quoique sans dossier]

« Écrire : pour moi c’est respirer. Tout ce qu’on peut en dire d’autre est du baratin. »

Manière de saluer sur le fil Robert Pinget (« Le nombre qui m’a poursuivi, à mon corps défendant, je l’ai déjà dit, est le 19 (19 juillet [12 + 7] 1919). Je prie le ciel qu’il me rappelle avant 1999. »).

(« J’ai écrit autrefois un petit livre appelé Fable. Dans un moment de désarroi depuis longtemps surmonté. ») :

« Il ouvrait sa musette au milieu de la nuit, la clarté de la lune ne suffisait pas pour en faire l’inventaire, promenait sur ses lettres le rayon d’une torche électrique et ne dormait plus, le sommeil déserte le malheur.
Mais il sursaute, il a pleuré en rêve et se frotte les yeux, qu’est-ce que cette histoire d’occupant et d’exilé et cette théorie d’archanges à poil, de barbares célestes, de fleurs aux endroits mal venus, qu’est-ce que cette plainte sans cesse de femme ou de vache en chaleur, qui dicte ces lamentations, quel histrion s’est chargé de ma perte et me geint ces litanies de paumé.
Car il ne reconnaissait plus son sommeil, celui d’un autre l’a étouffé, il se promène dans un rêve ennemi plein de traquenards.
Jamais parlé cet idiome.
Images qui reviennent comme l’obsession d’un autre, qu’en faire sinon les apprivoiser mais il avait beau s’ingénier elles gardaient le sceau barbare. C’est alors que Narcisse lui revint en tête et il se penchait au balcon pour le découvrir sur la plage. L’autre y était, tout au bord de l’eau, couché sur le flanc.
Ils sont allés le rejoindre et de loin plaisantaient lui criant des obscénités. Le soleil était de plomb, le sable brûlant. Ils se sont approchés et soudain furent stoppés net par le cri de l’un d’eux, il est mort. Et ils virent les prunelles éteintes et la bouche entrouverte. Les cheveux étaient plaqués sur la nuque, la main droite était crispée sur la cuisse. Ils ont doucement remonté le corps parmi les lys des sables le soulevant sous les aisselles et ont posé sur le visage un linge blanc. L’été avait fait place à l’automne et des brumes s’élevaient de la mer, les collines à l’horizon disparaissaient sous des nuages bas. Le temps de l’exil était revenu et de longs cortèges s’ébranlèrent dans toute la contrée pour converger vers le cadavre et tous faisaient cercle autour de lui comme la troupe de ses frères autour du cygne mort.
Je les vois dit-il à l’inconnu, ils ont des bonnets roses ou bleus et certains sont affublés de longs manteaux, ils portent un sac de paille tressée où ils mettent leurs aliments. Mes yeux s’attachent aux homme dévêtus, ils n’ont que la peau sur les os et leur sexe ballote entre leurs cuisses comme des figues trop mûres. Ils sont beaux comme les morts de l’Orient. Ils viennent rendre témoignage. Et l’inconnu demandait de quoi ils avaient été témoins mais l’autre ne savait plus ou feignait de ne plus savoir, trop de souvenirs l’assaillaient et sa gorge s’étrangle.
Ce passé à dissoudre et le futur itou. »
(Robert Pinget, Fable, Minuit, 1971, p. 53-56)

Le jeu des erreurs

2008-07-16T00:33:00.008+02:00

One two three four five

« La Mort souriante découvrant de grandes dents blanches, essuyant son front moite sur sa manche, un jeune Latino dégingandé en T-shirt Cal Tech. »

On l’emmène sans délai

« La femme était étendue nue sous un unique drap blanc comme déjà sur la table d’autopsie. »

Peut-être plus à L.A.

« La mort venait vers elle en trombe et finalement dans la lumière déclinante de ce qui avait été (supposait-elle, elle n’était pas sortie, n’avait ouvert quasiment aucun de ses stores) une journée étouffante la Mort sonna à sa porte, et l’appréhension de l’attente fut terminée, ou le serait bientôt. »

Trois heures quarante-deux

« Ce drap collait à son corps fiévreux dessinant ventre, hanches, seins d’une façon à la fois excitante & répugnante à voir. »

Nue en diagonale

« Alors vint la Mort, le long du boulevard dans la lumière sépia du crépuscule. »

Téléphone à main droite

« “Madame ? Un paquet.” Sa bicyclette était hideuse et réduite à l’essentiel et le propulsait à travers les embouteillages et elle sourit en pensant que lui, un inconnu, lui apportait la Mort, sans savoir ce qu’il lui apportait. »

À la morgue d’L.A.

« Sous le drap, les jambes étaient lascives, un genou légèrement relevé. Un de ses seins, le gauche, était presque dénudé. »

Fifth Helena Drive

« Les yeux et les oreilles du monde. Un jour, ce sera ton unique lieu de refuge, mais pas tout à fait encore. »

Peut-être plus à L.A.

« Alors vint la Mort à coup sûr. La Mort inévitable. La Mort pressée. La Mort pédalant à tout rompre. La Mort transportant, dans son solide panier grillagé derrière la selle, un paquet marqué LIVRAISON EXPRESS/FRAGILE. »

Cinq août soixante-deux

[Featuring Serge Gainsbourg, Joyce Carol Oates, Claude Seban, Jane Birkin]

Sitôt l'archimagie

2008-07-10T00:00:00.012+02:00

Participant modestement à Page 48, beau projet de Pierre Ménard :
« Le principe de ce site, qui existe depuis janvier 2005, est simple, il s'agit d'une série de lectures de livres de différents genres (roman, poésie, essai), mais une seule page, la page 48.
Ce projet s’inspire d’un texte de Joe Brainard, I Remember, dans lequel l’auteur américain évoque ses souvenirs à partir d’une formule récurrente lui servant de leitmotiv ou de ritournelle et dont s’inspirera ultérieurement Georges Perec en publiant Je me souviens.
“Je me souviens d'avoir projeté de déchirer la page 48 de tous les livres que j'emprunterais à la bibliothèque publique de Boston mais de m'en être vite lassé.”
Le parcours de ces poèmes forme une lecture entre les lignes des livres de chevet, qui nous accompagnent au quotidien, et dont on n’achève jamais vraiment l'inépuisable lecture.
Un livre est tout entier contenu dans une de ses pages. Ces poèmes tissent entre les lignes espacées de nos lectures, les trames d'un récit chaque fois renouvelé, son écriture en marge. »

On a oublié l’année. C’est en tout cas Mythologies d’hiver. On lit Mythologies d’hiver à croupetons sur ce parquet caramel qu’on ne saura bientôt plus.
« Quand elle meurt, son ange adorablement l’emporte. »
C’est à la page soixante-trois, on fond en larmes.
On ne pleure pas parce qu’elle meurt. Qu’elle meure importe peu. Il en faut plus au pleur. S’il vient c’est pour l’adverbe impeccable ; il arrive pour le faux alexandrin. Quant à la vergogne, étonnamment elle est au clou. Elle sait. Pressent avant que la conscience ne le saisisse qu’on entre dans une chose assez vaste pour qu’elle (la vergogne) consente à baisser un instant sa garde. On se dissout dans la chose immense qui au cœur de qui lit et s’y dilue tient lieu dès lors de dieu grêle. La chose considérable porte au cœur et dès lors ne le quitte plus.
D’aucuns assurent que lire Michon « c’est entrer dans une fresque ». On les croit. Mais par ici où toujours on a tiré subsistance et survie de l’infinitésimal, l’entière magie se tient dans le pas sculpté des bœufs, dans les louanges plus petites et les petits serpents très doux ; elle reluit sur la muraille verte. Offre ses mystères à la grande hostie de neige craquante, ces cheveux de paille gelée.
C’est l’année 2005, l’été croule. C’est sur la plage de Sainte-Marie-de-Ré où l’on ne va pas bien. De petits enfants jouent, qui cet après-midi-là portent au cœur de qui a conçu dès longtemps le choix de s’en priver. On croule. On ouvre Vie de Joseph Roulin. Comme on en fait craquer le dos, le soleil a soudain de la bénévolence. On va redressant avec résolution le petit totem intime, on « jubile sans ostentation ». On rentre : la chose innombrable chante.

Momont pas kawai

2008-07-02T16:53:00.013+02:00

À preuve : c’est sur cette proposition qu’on fit hier, légère et court vêtue, que Boyz of Skandalz choisit de nous compter parmi ses membres - hosanna au plus haut des feux, et sirotons donc un thé dans le sabot évidé d’un bouc.
On rappellera, prenant l’habit sans le décrire car sur ces sujets les sbires, c’est entendu, ont le suçoir étanche, que Boyz of Skandalz « s'occupe de littérature & de Précieux Sang. de poésie & de chasse à l'âme. de poésie conçue comme une orfèvrerie barbare. comme un masque de mort mexicain. comme un cortège vaudou. comme une forte invasion de criquets. »
On ajoutera que Boyz of Skandalz « est une émanation d'auteurs et d'artistes bien vifs. un reliquaire d'ivoire pour les coeurs des morts qui palpitent. un trône d'âmes extatiques qui restent à couronner. ses affiliés occupent l'espace crânement. ils entendent y grandir. avant de se défaire de leurs bandelettes & de retomber en poussière. »
En hommage rituel à la Catrina qui accueille par là-bas le visiteur, le novice ou l’impétrant, un instant migrons-nous l’âme (qu’on promène ces temps-ci rincée mais digne à la boutonnière, non canulante on y tient) d’un coup de cette aile entre le puce et le caca d’oie à Quauhnahuac où calanchent Mingus et le Consul de Malcolm Lowry. Aux puissances osseuses, à la pulvérulence, au touriste une seconde attablé dans notre éphémère cantina servons ce qui survit quoi qu’il en soit dans les contrées de sueur et de taureaux assommés :

[bande-son : Charles Mingus, « Los Mariachis » in Tijuana Moods]

[lecture : Malcolm Lowry, Au-dessous du volcan, Buchet/Chastel, 1969, trad. Stephen Spriel et Clarisse Francillon, p. 73]
« La tragédie, proclamée, tandis qu’ils remontaient l’arc de cercle de l’allée, non moins par les trous qui y béaient que par les hautes plantes exotiques, livides et crépusculaires au travers des lunettes noires du Consul, succombant de toutes parts à une soif gratuite, titubant, semblait-il presque, les unes contre les autres mais luttant, comme en une vision des voluptueux expirants, pour garder une attitude suprême de puissance ou de fécondité collective saccagée, pensa vaguement le Consul, la tragédie semblait observée et interprétée par une personne en marche à ses côtés qui disait en souffrant pour lui : “Regarde : vois combien tristes, combien étranges peuvent être les choses familières. Touche cet arbre, qui fut ton ami : hélas, que ce que tu as eu dans le sang puisse jamais paraître si étrange ! Lève les yeux vers cette niche dans le mur là-haut sur la maison, où se tient toujours le Christ, souffrant, qui t’aiderait si tu lui demandais : tu ne peux lui demander. Considère l’agonie des roses. Vois, sur la pelouse les grains de café de Concepta, tu disais de María d’habitude, séchant au soleil. En connais-tu encore le doux arôme ? Regarde : les plantaniers aux singulières fleurs familières, jadis emblèmes de vie, à présent d’une malemort phallique. Tu ne sais plus aimer ces choses. Tout ton amour maintenant, ce sont les cantinas : faible survivance d’un amour de la vie à présent tourné en poison, qui seulement n’est point tout à fait poison, et le poison est devenu ta nourriture quotidienne, quant à la taverne —” »

[lecture-bande-son : Bibi lit Malcolm Lowry, Under the Volcano, Penguin Books, 2000, p. 70]

« fiché en l’air dans la douleur du temps »

2008-06-28T02:26:00.004+02:00

Cela se sache, on s’est rôti la hure à Méduses.
D’Antoine Brea depuis quelques mois l’on aimait [l’amour], on lisait ici ou là des traces.
Demeurait Méduses (entre autres).
L’on ne perdait rien pour attendre.
Méduses « n’est pas un roman ».
Méduses méduse ? Non pas - facile et faux. Méduses est un court livre poing qui se monte à cru.
De Méduses on sort giflé, rudoyé, rossé, à tabac mais en gloire, en majesté dans les cordes - Méduses a ce pouvoir inusuel de hausser qui Méduses claque et cogne et crible.
On s’expulse toqué, tout engoué d’écriture et puis poigné (entre les côtes le pleur capital grâce à quoi parfois elles craquent - et qui s’en plaindrait. Méduses est une jauge du vivant en soi).
Antoine Brea poète précieux. Soit l’inverse du poète précieux.
Méduses qui embrase, qui crame est flamboyant. Rocaille quasi. Ce sont au semblable bain le prosaïque ou le transport, kif, le débridement, l’archaïsme itou, harnachant lâchant crachant ses cavales avec l’ivre liberté de grammaire et de mots qu’on voit célestement clocher par chez Céline.
Dire encore que cela suce le téton du mythe, biberonne - et combien goulûment - tel attirail mystique, tout poil fervent, des thaumaturgies. Troquant à temps le spirituel contre le spirituel. Avant qu’on y voie quincaille Brea d’emblée bouscule sa bimbeloterie (sans en liquider le sel talismanique).
A.B. sait l’humour, son efficace.
[Boyz of Skandalz], qu’il anime, « prône une poésie exigeante qui t’encule à sec, à l’harissa ».
Précieux.
Sans vaseline.
-------
« J’étais le fils du néant, l’enfant au regard dévoré des méduses, celui dont ne parle aucune prophétie, dont le temps n’a pas gardé trace, un corps numéroté aux organes revendus à un prix sacrifié. À présent je vivotais en liberté, te relatais tout ça, l’histoire de Jimmy Namiasz, un peu aussi la mienne, mais toi tu t’en fichais, tu ne me regardais pas. Du fond de ma tombe je te rapportais le roman namiaszéen, une ancienne poésie de l’avenir, ses allégories ses paraboles, mais tu t’en balançais, tu m’observais à l’œil nu. Tu m’observais vivant de tes yeux gigantesques et je brillais par ma béance incréé dans des mondes sans lunes. Parfois je m’inquiète si je n’ai pas rêvé, si mon existence a jamais eu une vraisemblance en dehors de toi, si l’univers connu d’alors n’était pas le pur produit de tes hallucinations personnelles. Possible que rien de tout cela ne fût vrai, que j’eusse tout inventé, ou bien toi ; et puis peut-être que non en fait - comment savoir ? -, tu paraissais si loin, dans ma tête tout se mélange. »

« sous le lent regard des étoiles paresseuses »

2008-06-23T17:26:00.007+02:00

Ses cossards à sa rescousse, saluant Cossery (Albert), esquivé ce dimanche des rues de Seine, de Buci où il créchait à la Louisiane, suite à quatre-vingt-quatorze années ci-bas et huit romans :

« L’enfant chargea sa fronde et, l’haleine suspendue, visa longuement. Puis il tira, la tête rejetée en arrière, la bouche ouverte, tout le visage rayonnant d’une excitation étrange. La pierre partit d’un trait en sifflant, se perdit dans les branches du sycomore. Alors tous les oiseaux s’envolèrent en même temps, avec de petits cris d’effroi. C’était un coup raté.
[...]
Serag avait entendu dire que les hommes travaillaient, mais c’était seulement des histoires qu’on racontait. Il n’arrivait pas à y croire complètement. Lui-même n’avait jamais vu un homme travailler, en dehors de ces métiers futiles et dérisoires qui n’avaient dans son esprit aucun attrait valable. C’était pourtant un désir ancré en lui depuis longtemps, de voir un de ces hommes qui travaillent durement de leurs mains et qui portent les stigmates d’un labeur harassant. Mais il lui était très difficile d’y arriver ; il ne connaissait aucun moyen pratique pour parvenir jusqu’à eux. Depuis le temps qu’il cherchait à travailler, il s’ingéniait vainement à suivre leur trace. À la maison, ses parents le considéraient comme un fou et un maniaque dangereux. Lorsqu’il leur parlait de vouloir travailler, ils avaient tous des mines incrédules, non pas seulement vis-à-vis de sa décision, mais surtout par manque de compétence en la matière.
[...]
Mais est-ce que cet enfant enragé était un enfant travailleur ? Certainement, il n’en avait ni l’allure ni l’apparence. Si tous les hommes qui travaillent se démenaient comme lui, la vie ne serait plus possible. Et rien que pour chasser les oiseaux ! Que serait-ce alors lorsqu’il s’agirait de travailler dans une usine ! Car Serag ne concevait le travail sérieux que dans l’atmosphère prestigieuse des machines en action. Il avait une idée tout à fait romantique du fonctionnement d’une usine, s’émerveillait du caractère grandiose que confère l’immense travail accompli en commun par des milliers d’hommes. [...] Mais le comportement de l’enfant échappait à toute classification ; ses efforts semblaient dépasser les bornes de la résistance humaine. Il obéissait sans doute à d’obscurs desseins, faisait partie d’une sorte d’humanité disparate et déchue, plus tenace dans sa lutte pour sa subsistance. Serag n’avait jamais rien vu de pareil. Toute sa conception du monde se trouvait ébranlée.
[...]
Un gros nuage se disloqua, lâcha le soleil qui montra son disque blafard. Toute la campagne fut baignée d’une lumière humide et froide, qui créa des distances énormes, comme si la terre avait reculé tout à coup ses horizons. Serag frissonna, cligna des yeux ; la lumière du jour l’incommodait, irritait ses nerfs. Il avait remarqué le manège de l’enfant, mais faisait semblant de ne pas le voir, continuait à manger son pain dans l’attitude résignée d’un condamné à mort. À chaque instant, il sentait le sommeil le saisir de son étreinte inexorable. Il se laissa aller en arrière, s’appuya sur les coudes, s’abandonna enfin à la somnolence. Il n’éprouvait plus aucune frayeur ; il voulait simplement dormir. Il ferma les yeux, se cramponna comme un naufragé à la terre molle du talus, et s’endormit. »
(Albert Cossery, Les fainéants dans la vallée fertile, Joëlle Losfeld)

on briffe on débriefe (mercredi jeudi)

2008-06-19T23:45:00.012+02:00

(poème en vers justifiés)

l’on s’en fut à six, ce mercredi, au 6
mêmement de la rue balzac - ayant fait
sauter toutes la piggy bank perso plus
sûrement qu’au casino d’aix-les-bains,
et k. et i. et k., s. et m., itou bibi
du lot - pour découverte gastronomique
chez gagnaire - ou « le plaisir par la
cuisine » : service impec (et ce speck
lardant la lotte à la nacre sur lit de
chou cœur de bœuf avec se souvient-on,
marmelade de fenouil à la badiane). de
petits soins discrets, feutrés mais ce
sont d’abord les amuse-bouche, tartare
de bœuf sous œufs de saumon organique,
infusion au vadouvan (qu’est-ce, déjà,
que le vadouvan / oui / c’est, oui, un
mélange d’épices venu d’inde) - s’agit
d’enchaîner avec la mousseline - ah ce
vert d’avocat, fouetté - de pompadour,
en persillade, piochant ici, là, et là
de petits escargots. rondelles de pain
d’épice croquantes pour la moutarde de
shiitake - sur quoi l’on donne dans le
gras de seiche qu’on accompagne de son
sorbet d’olives vertes de lucques. ah,
césar, le gras de seiche, par la grâce
d’antisèches rendons à truc ce qui lui
appartient. ah. après : pamericelli e.
nignon, onomastique à papilles, on lit
on mange on mange et lit puis remange,
plat : lotte susdite, on n’y reviendra
pas. les desserts (cinq) après qu’on a
ôté (saisies pour ce faire comme entre
quelque pince chirurgicale un carré de
gaze, au moyen d’une cuiller ainsi que
d’une fourchette (gloussements assurés
de la tablée joyeuse et déjà riant aux
anges du fourneau de toutes ses dents)
expertement maniées par le serveur qui
nous fut attribué), après qu’on a ôté,
donc, les premières serviettes pour en
déposer d’impolluées, d’empesées, bien
que de fines (la batiste ? l’on ignore
hélas les arcanes des tissus). dessert
cédant aux tendances régressives de la
guimauve et du malabar, mais il y a de
quoi, quoi qu’il en soit, se goberger,
encore, jusqu’à satiété - à l’heure où
passe le café ou l’infusion qu’on boit
avec cet ultime chocolat, portant logo
gagnaire sur lequel on s’enquiert dans
de derniers rires avant la balade, une
flânerie digestive le long - direction
de la concorde - des champs-élysées et
lambinant vers les tuileries, où serra
continue d’exposer les courbes d’acier
de clara-clara dans le fer à cheval de
l’entrée. cela se rassoit, cela reboit
puis cela se sépare à la bouche proche
du métro (bibi sautant sur l’avenue de
l’opéra dans un autobus numéro 95 - il
fait soleil et chaud, bibi somnole, le
dix-huitième arrondissement se profile
au-delà de la place clichy, du pont en
fer tandis que la mémoire gustative de
bibi vire, volte et multiplie à l’envi
les loopings, le plaisir en bouche est
long à refluer, le lendemain l’on s’en
reparlera par mail. ah, ce pierre...).

Matériaux déconstruction

2008-06-16T22:24:00.002+02:00

Le Momo pour la môme Momont

2008-06-13T11:37:00.003+02:00

Car ce sont, par ici, jours d’oreille vraquée, sibilante, encapsulée - et la tournaille -, quelle consolatio pour Bibi ?
Chez Chevillard : rouge ; cassée celle des Arumbayas ; en Arles sectionnée :
« Il n’est pas ordinaire de voir un homme, avec, dans le ventre, le coup de fusil qui le tua, fourrer sur une toile des corbeaux noirs avec au-dessous une espèce de plaine livide, peut-être, vide en tout cas, où la couleur lie-de-vin de la terre s’affronte éperdument avec le jaune sale des blés.
Mais nul autre peintre que Van Gogh n’aura su comme lui trouver, pour peindre ses corbeaux, ce noir de truffes, ce noir “de gueuleton riche” et en même temps comme excrémentiel des ailes des corbeaux surpris par la lueur descendante du soir.
Et de quoi en bas se plaint la terre sous les ailes des corbeaux fastes, fastes pour le seul Van Gogh sans doute et, d’autre part, fastueux augure d’un mal qui, lui, ne le touchera plus ?
Car nul jusque-là n’avait comme lui fait de la terre ce linge sale, tordu de vin et de sang trempé.
Le ciel du tableau est très bas, écrasé,
violacé, comme des bas-côtés de foudre.
La frange ténébreuse insolite du vide montant d’après l’éclair.
Van Gogh a lâché ses corbeaux comme les microbes noirs de sa rate de suicidé à quelques centimètres du haut et comme du bas de la toile,
suivant la balafre noire de la ligne où le battement de leur plumage riche fait peser sur le rebrassement de la tempête terrestre les menaces d’une suffocation d’en-haut.
Et pourtant tout le tableau est riche.
Riche, somptueux et calme le tableau.
Digne accompagnement à la mort de celui qui, durant sa vie, fit tournoyer tant de soleils ivres sur tant de meules en rupture de ban, et qui, désespéré, un coup de fusil dans le ventre, ne sut pas ne pas inonder de sang et de vin un paysage, tremper la terre d’une dernière émulsion, joyeuse à la fois et ténébreuse, d’un goût de vin aigre et de vinaigre taré. »
(Antonin Artaud, Van Gogh le suicidé de la société, Gallimard, coll. L’Imaginaire, 2001 (1974 pour la première édition), p. 43-44)

Le lait des guetteurs

2008-06-09T00:47:00.004+02:00

[démembrement outrageusement sentimental de trois chansons de francis cabrel...]

[... que Bibi lit du côté de MySpace sur une musique de Kaki King.]

J’ai passé l’hiver -
et après ?
toujours attendant tant /
dire.
(tant)
Un mot, [bien] le faire (le faire), deux ou trois.
Deux ?
(tant)
(lourdes sentinelles)
Ou trois.
Sourire à l’envers on voit, je vois, chaque fois t’appelle ;
pas de raison.
Sur les tréteaux : le jeu
et la vie /au travers.
Pas de. Pas. Deux ou trois ?
Tu le désert confidentiel.
J’attends d’elle ces fruits, les plis
elle.
Chaque coin de rue agissait.
Monter sans toi,
on voit, haut, l’horizon /
barreaux.
« Deux ?
- Souvent trois, c’est égal. »
(Ou d’autres choses à quoi penser, c’est bien normal.)
La nature passe.
On croyait sortir des maisons sans qu’on sache pourquoi :
pour la dérive, la lumière en face
ce goût des choses finalement
et si tu m’attendais
« sens-tu ce goût de sel
- je sens ce goût de poivre. »
Je me réveille avec les cordes.
Deux ou trois ombres bêtes.
Trois ?
Deux.
Glisser toujours sans l’enfance là-haut / autour / c’est pour ça / chaque fois j’entends, je vois, flamboie loin /
loin déjà le monde.
Tombé, vite fendu,
quelques fragiles ombres.
Deux ?
Trois ?
C’est égal : elles balancent.
(Lourdes semelles.)
Quelqu’un en transparence.
Descendre sans parler me donne l’inestimable / je bois le lait des guetteurs.
Mais le mal que souvent j’ai -
le miel profond des guetteurs ?
Descendre ou monter c’est égal, mais dans le bleu
(grandes chaleurs)
toujours.
« Quitter la course
- obstacles absents
- [un miracle dans les plis] »
/ jamais / le mal que souvent / c’est bien ça.
Personne, c’est bien ça l’ennuyeux jour : croiser en retard, tout le temps : là.
Devant une aussi belle : sourire : dire jamais.
« Deux ou trois fois ?
- Toujours. »
On se réveille avec fièvre.
Avec les barreaux.
Avec les cordes.
Défaire me donne de la vitesse / le miracle que rien n’efface / l’étreinte que j’attends d’elle / l’essentiel sec / le miel.
« Juste une question dans l’espace
- chaque fois
- ça dure toujours. »
On parle autour (deux ou trois mots) des mots, vitesse des mots absents.
[c’était éternel]
[si]
Belle lumière,
l’hiver confidentiel du sol où nous sommes
chaque fois / nos vies
nos vies.
Est-ce que je t’écrirai ?
Ces portes à l’envers ;
nos vies ;
j’attends ce que j’attends d’elle au travers d’elle - le monde.
« C’est quoi ?
- Deux ou trois histoires.
- C’est quoi ces histoires vers le ciel »

L'effet Vache qui rit

2008-06-07T18:58:00.011+02:00

Manière de saluer par la bande le blog Ausgezeichnet qui, bath, botte bibi.

[Extraits : Katharine MacDonough, Truffes royales, Histoire des animaux de cour, Payot, 2008 (traduction bibi)]

« Les favorites, en revanche, sont des marchandises jetables que l’on délaisse une fois leur beauté flétrie, malgré le travail de titan qu’elles accomplissent pour conserver les faveurs du roi : il leur faut éliminer leurs ambitieuses rivales, séduire et distraire un amant blasé, souvent maussade, tout en se frayant un chemin dans le labyrinthe des multiples factions qui manœuvrent à la Cour pour gagner l’écoute du souverain, unique voie d’accès au pouvoir sous un gouvernement monarchique. Rares sont celles qui parviennent à leurs fins : Mme de Pompadour y laissera sa santé... »

« Mme de Pompadour et plus tard Marie-Antoinette disposent de lits ornementaux pour y coucher leurs animaux ; la favorite de Louis XV possède, dans sa collection de tableaux, une œuvre de Desportes montrant une niche tendue de damas bleu dont sort un chien à poil long. »

« Les domestiques de couleur les plus compétents peuvent espérer occuper un jour une position enviable. [...] Mme de Pompadour en compte deux à son service, qui perçoivent un salaire double de celui d’un laquais ; l’un d’eux apparaît dans l’œuvre de Carle van Loo qui la représente en sultane à qui l’on offre une tasse de thé. »

« Mme de Pompadour lègue [...] son épagneul Mimi, son singe et son perroquet au comte de Buffon, qui certes soutient la reine mais s’avère aussi le plus grand naturaliste de son temps. Les dernières volontés de la favorite de Louis XV ne seront cependant pas respectées ; son frère, le marquis de Marigny, “vilain dans tous les détails de cette immense succession, [...] envoya à la duchesse de Choiseul un petit chien qu’elle avait demandé en mémoire de son amie, en prenant, chose incroyable, la précaution de lui ôter son collier, parce qu’il était d’argent massif.” »

Carthago delenda est (2/2)

2008-06-03T17:10:00.003+02:00

Un jour elle le congédie. Le remercie. Sa douceur est étale. Elle souhaite un enfant ou deux, un mari. « Cette maison n’est pas ma maison » mais de sa bouche empierrée rien ne tombe, aimerait-on ce soir-là croquer ses dents. Cela choit de ses oreilles à ses pieds, le fiche, c’est une sagaie pour le chagrin. Faut-il songer à ses bracelets ? L’âpreté la laisse intacte, à la ruine elle oppose sa figure astiquée comme un cuivre, elle est majestueuse et fatiguée (à son astragale il entend tinter la breloque), haletante un peu – cela jadis d’un érotisme péremptoire -, et couronnée. En lui quelque chose mis en perce.
Seulement il faut - le choix elle ne l’a pas laissé, a fait taire le bronze, coupé court aux corps qui cognent et calotté, le souffle court aussi et dangereusement, ses façons de rigole par où sa dégelée circule - piquer des deux sous ce ciel à une étoile (elle dit nejma, l’aurait dit. Le disait). Cesser d’être dans l’air à l’arrêt ce fût cannelé de colonne rongé par le sel, dépasser le lentisque. Passer la brassée d’asphodèles proche la gare. S’indurer salement. Alors quittant les feuilles et les fruits il dut voler sur la mer qui luit comme le fer bleu d’une bêche. Longtemps il n’y aura de mots que pour Rim. Il n’y en avait plus du tout.
Veux-tu.
Qu’autour de la double vasque elle dansote un verre à la main (il jure que pour lui plaire elle le fit), et la fraîcheur des carreaux qu’elle frappe saute dans sa tête un peu grise de vin gouleyant. Sous l’orteil, de nouveau l’alluvion, de roche et de pollen, sa plante abrasive moud en grumeaux la cendre qui fait qu’elle veut danser et qu’il écoute à sa cheville résonner la babiole. Dessus la cendrée où lui croit que c’est son coeur qui court, dessus la cendre il y a son rire encore, ses dents aveuglantes parmi les glouglous et aussi claires qu’eux.
À quoi bon ébruiter la pointe au coeur qui va perçant les mousses cramoisies dans le sommet des tiges, la vision sans accalmie des graviers et des murs, ce qui là-bas se chaule, les chats miteux et les colliers : c’est la soif, l’exact opposé de la sédation et c’est à remâcher le trognon des beaux agaves qu’on passe l’heure bleue, dans le total inapaisement. Le monde aura dès longtemps terminé, qu’entre les sphères on entendra frotter le son sableux de ses sahariennes sur les dalles.
Il est passablement hiératique.
Sa démarche est d’un vicomte pourfendu, personne ne voit rien. La tenue mais l’écorchure. Mille cinq cents jours et sans faillir.
Il était le bois du moucharabieh. Le reste.
Doucement la plaie ne meurt.

« et après le naître la grande nuit »

2008-06-01T00:25:00.004+02:00

« ... Mesrine il lui fallait toujours la grosse part du butin de vivre, la grosse part du gâteau, pas la petite part, comme petite participation, tandis que chez les Français c’est ça qui va pas, c’est l’esprit Coubertin, l’esprit courbé et crétin des Français moyens, car l’important pour eux c’est de participer à leur vie, d’avoir leur petite part du gâteau, le gâteau tout sec et rikiki de la vie de tout un chacun, le tout-un-chacun le bon gros gâteau miam, miam bouffer miam, personne dit ça, personne dit miam bouffer moi, miam bouffer mon moi, le gros bout de moi par le petit soi dedans, car dedans il y a soi comme un ver, un petit ver qui creuse ses nombreuses galeries, un petit soi déjà sous terre, dans ses galeries, déjà comme enterré en moi, moi disait Mesrine moi, Mesrine moi qui ne suis pas troué du petit ver de soi, le petit ver rabouloté dedans, mais moi Mesrine le ver c’est moi, c’est moi les nombreuses galeries creusées en vous, c’est la culture de l’homme Mesrine, ma part totale donc, je veux ma part totale et c’est moi, moi totalement moi disait Mesrine, c’est pas ma petite part de soi, le petit soi comme une pauvre socquette, un petit socle pour sauter, petite sauterie, petite gâterie la vie, avant d’en finir une bonne fois, une bonne louchée, et la dernière pelletée, comme une bonne bouffe après être, bien se la mettre en bouche, son petit quartier, son mini carré, sa tranche de vie donc moi, pour ma part, disait Mesrine : j’étouffe, et pas seulement pour moi il disait, j’étouffe aussi pour les autres, pour le tout-un-chacun de l’autre, pour sa petite part à l’exercice du vivant, j’étouffe pour tous ceux qui étouffent mais qui croient pas que ça étouffe, et ça étouffe, ça étouffe quelque part, un étouffement généralisé quelque part, quelque part on a généralisé l’étouffement, quelque part l’étouffement général et personne n’a conscience de ce quelque part en lui qui réalise l’étouffement de tout le monde, quelque part en lui l’étouffement de tout un chacun qui produit lentement son œuvre, comme une longue digestion, et après : dodo. »
(Charles Pennequin, pas de tombeau pour mesrine, al dante, 2008, p. 22-23)

Malle-poste

2008-05-28T23:49:00.008+02:00

de nouvelles peu, mâchonnant une poire
d’angoisse ; polar se traduisant aussi
vite ou quasi qu’il se lit (du beurre,
des épinards et trois sous d’efforts),
bibi découvrant, ces jours-ci le grand
ensemble, avec admiration, de quintane
nathalie ; panards depuis quatre mois,
mini, non mis chez un merlan, cela est
long, cela laid, friche au miroir dont
curieusemment bibi s’amuse ; un studio
débusqué, dans l’immeuble même où l’on
crèche - de la fenêtre on guigne celle
où d’ici deux mois max - et qui dit de
bibi qu’une huître à son rocher... ? à
qui le dit l’on acquiesce, on reste au
13 rue v., pied de butte et vue sur la
cour, sans plus d’ascenseur mais trois
étages épargnés (surtout sur ces lieux
bibi enfin régnera sans partage)... 34
mètres carrés ; reprenant, oui, depuis
avant-hier les géorgiques qui point ne
furent ourdies, machinées par virgile,
e. sur l’île de corse, k. en amérique,
et bibi ce dimanche au vingt-troisième
étage d’une tour, dans la rue saint-b.
c’est porte de montreuil, où sont deux
chers amis et leur a. cher (sept ans),
qui cet après-midi nous balada - entre
les massettes, les iris d’eau : quatre
tritons au jardin naturel ; alors l’on
s’en alla conchiant en choeur tant les
bobos que le bio, on en tira de telles
aises, puis au soir le fils consentant
(en phase d’apprentissage) à me faire,
debout, la lecture ; bibi soudain dans
la stupeur de la contorsion menue, des
manières d’essoufflements, de l’effort
manifestement fourni, la larme au bord
aussi sec de mon oeil, zut songea bibi
baba - en sus on eut cet air, au poil,
de demi-guitare et depuis non oubliant
les petits doigts pinçant et repinçant
les cordas de aço, qu’est-ce, bon dieu
de merde, que ce sirop doux où l’on va
s’empoissant et dont en sus et sans un
souci l’on s’empoisse avec délice ? on
aurait pour un jour baissé la garde et
mouillé la paupière, bah ; aujourd’hui
gambillant sur la piste numéro cinq du
cd d’hercules and love affair - blind,
de fait lâchant le clavier... danièle.

« ... ce lob était un déclic. »

2008-05-25T18:55:00.008+02:00

« Je m’offris deux doubles fautes et me mis à arroser. Tous mes passing-shots de revers (mon point fort) étaient dans le couloir. L’arbitre me vola une balle pleine ligne. Je n’eus même pas l’impatience de le maudire. Je m’exhortais au calme, au repli sur moi. Une petite fille, là-bas, lâcha une glace qui tomba sur le pied d’un monsieur. Mon adversaire appuya son service et je crus qu’il allait m’emporter le poignet. »
(Paul Fournel, « Gamberge », in Les athlètes dans leur tête, Points Seuil, 1994 pour la première édition, p. 74)

Bibi bulle, télévise - du coup sciatiquant sec - bah - la balle - annuelle, annuelle et poussin - sur trapèze brique. Incline anti-clin les lames du store. Glisse un bonbon bossa dans le juke-box du honky tonk ;
Bibi balance :
-------
entre blues et roses.
La bulle coince - avec ça Guga goes home ; Bibi brait.

« À 0-40 sur mon service dans le premier jeu du quatrième set, j’allais enfin écraser l’ace de ma vie et transpercer ce petit con. Ils me faisaient tous chier, les entraîneurs, les journalistes, les joueurs, avec leur histoire de peur de gagner. La peur de gagner est un sentiment vulgaire pour le vrai champion. La seule chose qui puisse dérégler le jeu d’un super-grand, c’est la peur de penser à la peur de gagner, et encore. »
(Ibid., p. 76)

Faites des mères

2008-05-25T00:16:00.005+02:00

La petite couronne que sans douceur on distend pour nous livrer passage est dans le bas des mères.

[...]
Peu d’instants après, aussi bien qu’à peu de distance, l’air accourt à nos palais neufs, radical et coulis, un cri se forme qu’ordinairement nous poussons, sans surprise ou alors le temps d’un éclair cois, et sitôt soufflés, soufflant, dans l’engouffrement libérant le vivat à nous-mêmes adressé, nous nous composons depuis la bouche, nous sommes souples et bons.
Vivants et viables. Couronnés.

[...]
Vivants et viables.
Naissant en même temps que le monde et brièvement couronnés, ne le sachant pas, l’apprenant par la suite en pure perte.
À peu d’entre nous cette couronne-là suffit.

[...]
je cherche dans l’obscurité la mère de la mère du Michael K. de Coetzee, sa face obscurcie par l’ombre lors qu’en songe Michael K. a convoqué la brique crue, les figuiers de Barbarie et le roseau, les pieds nus de la fillette aux poulets qui jadis fut sa mère, je vais cherchant la lignée sans bornes des mères que nous appelons tous, arc-boutés contre les lits du fond de l’enfance où nous avions le droit (et la folie de croire ce droit incessible) de les appeler dans le noir.
Je cherche l’infinie lignée d’enfants.
Je chasse dans la vie secrète que nous ne voyons pas, où nous allons berçant notre fini sur l’infini des mères.

Carthago... (1/2)

2008-05-19T19:12:00.004+02:00

Alors ç’a été l’amour fait comme il faut qu’il se fasse au pays de murs blancs et de portes très bleues —
doucement.
Épaisseurs et chaux, de ces voiles comme des pansements,
sa gaze ou son lin. C’est l’or doux.
Dans ce pli.
De sandales ; teinture. Odeurs (ses cheveux peut-être contre l’organza).
Qu’on lui donne un clou de sa porte.
Langues dardées des agaves qu’on longe, les langues qu’ils rincent au ciel, dardées, diluées
— la main non, mais en France c’est la même chose. Tant de turquoise.
Dans l’émail de ses dents la lune même — tendant un doigt bagué, dardé, vers les figuiers de Barbarie qu’il exècre elle le moque et c’est un baume. Il y a chez elle (dans un coin de la courette on se pique aux yuccas) d’autres fleurs et de rouges sur le mur, des palmiers velus.
Dardés.
Dans l’air qui tremble.
Dilué.
(j’avais parlé sottement, « j’aimerais te stupéfier » ; j’aimerais toujours)
Et cet éclat de coquille en aspersion légère
— à la base de la fontaine elle a posé en rond des pots de géraniums
— leurs tiges torses et ce pétale de velours délabré qui pour ainsi dire fond entre les doigts comme une pourriture, il entend encore, dilué, le cuir des semelles sur les dalles.
Chair pressée.
Pourquoi a-t-il fallu que l’autre jour on m’en dise à propos des lauriers-roses de Carthage ?
(La chair mouillée, dardée, de son orteil.)
Chair pressée.
La pâte fine de terre et sable, la mouillure. Sous l’orteil la poussière, diluée, minérale.
Cette pulvérulence à ses pieds et comme l’envie prend là — chair pressée — de les lui baigner — dilués — dans une cuvette où l’eau contre le fer rendrait un son de gong — cette aspiration —
trou noir, pour un chat, une balle passée sous un meuble
(à tel point qu’il semble que le coeur manque, qu’il va manquer —
elle portait en bandoulière une grande cicatrice).
Se planter, dardé, c’est l’heure où le muezzin porte ses lèvres au ras des toits, où sauf lui tout se tait, quiet, coi,
brune, quasi, où son appel s’enroule mou — une étole —,
se planter face au grand panneau encollé d’outremer, dilué, boire bleu devant l’eau avec le ciel qui va s’évasant en arrière de soi, le ciel, pressé, tout, réfléchir en goulées, diluer, avaler, tout, et l’air et l’eau, prendre puis laisser le sel,
le décanter, repousser ces paquets d’algues lourdes et les méduses couleur de chique enkystées.
Dans le sable.
Laisser l’anguille, dardée, à la mort mêmement promettre la lueur d’un anchois entre deux cailloux, l’étoile au filet tombée dans son nylon.
Le grand ciel plan avait de quoi nous étancher.

« ... je te promets solennellement que tu ne t’ennuieras jamais. »

2008-05-14T22:53:00.012+02:00

Certes pas de quoi se prendre pour Claro ; bibi néanmoins s’autopromeut : parution ce jour d’une traduction légère et court vêtue (à propos de l’auteur : « Brigid Keenan est un savoureux mélange de Mr Bean au féminin et de voyageuse chic à la façon des Victoriennes, le tout assaisonné d’autant d’humour que d’action humanitaire. »)

Extraits :

Le campement avait été établi dans une vaste clairière, au beau milieu d’une forêt dont on disait qu’elle grouillait de serpents, parmi lesquels Bungarus Multicinctus – autrement surnommé « serpent sept pas », car qui se fait mordre n’a pas le temps de faire plus de sept pas avant de s’écrouler raide mort. AW ouvrit la trousse à pharmacie et m’y montra, pour me rassurer, l’anti-venin fourni par le gouvernement britannique mais, en lisant l’étiquette, nous découvrîmes d’une part que le sérum était périmé, de l’autre qu’il n’était efficace que contre les morsures des serpents africains du genre mamba.

Le supérieur d’AW tenant absolument à fumer avant son départ la marijuana que nous lui avions rapportée, un soir, après le dîner que nous l’avions invité à partager avec nous dans notre hutte, nous fîmes « tourner un joint », tous trois de plus en plus mal à l’aise à mesure que les minutes s’écoulaient - de plus en plus grotesques, nous semblait-il. Je serais curieuse de savoir ce que contenait cette cigarette. Je ne me souviens que d’une chose : à une plaisanterie plutôt faiblarde lancée par le grand patron, je me mis à rire poliment, pour me rendre compte bientôt que je ne parvenais plus à m’arrêter. Je ris ainsi pendant trois heures, non pas d’un discret gloussement, mais bien plutôt d’un de ces gros rires vulgaires qui vous prennent au ventre, vous font vous balancer d’avant en arrière en vous tenant les côtes jusqu’à tomber de votre chaise. Le supérieur d’AW ne dissimulait pas sa surprise ; même lui avait conscience que son trait d’humour ne valait pas de pareilles démonstrations. Je fus obligée de quitter la table pour aller m’allonger sur notre lit, d’où ils continuèrent de m’entendre hoqueter dans mon coin. J’étais à la torture, ma tête sonnaillait comme si elle avait été emplie de verre brisé. J’avais l’impression que j’allais devenir folle, mais j’étais incapable de me contrôler.

Des amis du propriétaire nous firent entrer, la porte marquant la transition entre la miteuse ruelle sombre dont nous émergions et une cour gorgée de soleil où trônait une fontaine ; des grappes de fleurs de jasmin dégringolaient en superbes cascades et, tout autour, des embrasures en pierre surchargées d’ornements donnaient sur des pièces mystérieuses et obscures. Mais Fatie me fit presser le pas : elle avait mieux à me montrer. Me prenant par le bras, elle m’invita à gravir un escalier crasseux, puis à longer un couloir empoussiéré jusqu’à la fenêtre d’un palier offrant une vue sur le salon principal. Elle l’ouvrit et me poussa en avant. Mon regard se porta sur une pièce immense et richement décorée, brillant d’autant de feux qu’une boîte à bijoux. J’étais éblouie. Je n’avais jamais rien vu de tel. Murs gris-bleu garnis de frises exquisément découpées dans un bois doré dont on s’était mêmement servi, quoique en dentelles plus délicates encore, pour menuiser les portes des placards dans lesquelles étaient sertis des miroirs ; fresques figurant le détroit du Bosphore ; sol en mosaïque de marbre ; fontaine. C’était stupéfiant, mais à la fois plein de chaleur et de charme. Si une pièce avait le pouvoir de sourire, alors celle-ci me souriait, j’étais ensorcelée. Je tombai dès lors follement amoureuse de Damas.

Des diplomates farfelus, on en trouve dans le monde entier. Le plus déroutant qu’il nous ait été donné de croiser était un émissaire allemand équipé d’un bras artificiel (le droit). La plupart du temps, il le tenait immobile, le faux pouce passé dans la ceinture de son pantalon, mais si vous vous avanciez pour le saluer, il dégageait, afin de la lancer dans votre direction, la main factice que vous n’aviez plus qu’à tenter de saisir au vol pour la serrer. C’était un cauchemar : il y fallait toute la concentration d’un joueur de tennis prêt à recevoir le service adverse sur un court de Wimbledon car, si vous manquiez votre cible, son bras retombait, ballant de la manière la plus embarrassante qui soit.

puis on fermerait néanmoins les yeux

2008-05-10T00:02:00.012+02:00

(poème en vers justifiés)

d’une terrasse à stalingrad décoller
sans chapka. longeant, c’est soleil,
telle rotonde qui fut l’octroi. file
soleil faisant, sec et sans un pli :
goutte d’or dans le concentré de qui
l’on sait, concentrant ce que de qui
l’on sait on sait et rameutant à soi
ce sot savoir sans son, sec, à telle
enseigne qu’on sait dans l’or vif de
l’après-midi risquer (sous ce soleil
qui mieux qu’un foret perce ou troue
ce qu’on sait être soi — ce menu jeu
d’os, ce brimbalement comme trépané,
cuit sous l’astre en perce...) de ne
plus voir et d’aveugler l’ici. alors
on donne en dépit de qui l’on sait à
qui l’on sait ce que l’on voit — les
fouets amollis sous le pont au noir,
rails où trinquaillent deux express,
les gâteaux marqués « bégnés » (sic)
qu’on propose au chaland, de l’autre
côté d’un guichet entre de gras tas,
roses, verts à l’égal des vieux murs
de São Salvador de Bahia de Todos os
Santos, offrant itou à qui l’on sait
tels bouquets de menthe en vrac dont
en songe on lui fait un thé — et où,
les pains de sucre qu’autrefois l’on
cassait chez l’amie chère au coron ?
à qui l’on sait les babouches, cette
djellaba sur son cintre, les burnous
ainsi que toute dinanderie repoussée
puis le vert venu dans l’extrêmement
menu des branches. à qui l’on sait —
bicyclettes et voitures et quartiers
de viande hallal. l’on sait que l’on
n’erre jamais qu’avec qui l’on sait.
------------------------------------
l’on ne s’en réjouit guère quoiqu’on
sache devoir chaque fois, sans répit
s’en réjouir. tel est l’inconsolable
innommable appel perforant du coeur,
sec, sans un pli, l’or vif à travers
la pleine figure et la vrille de ces
soleils invariablement concentrés et
leurs mèches, les trépans usinés par
qui l’on sait dont on sait devoir au
ciel des jours l’un après l’autre et
ad vitam sottement saluer la gloire.

« mille massives panthères ronflantes »

2008-05-06T12:29:00.006+02:00

« Il n’y avait pas encore de moissonneuse en ce temps, et plus d’aire ; on égrenait le blé à l’aide d’une de ces énormes machines fixes à courroies nues, à redans et saillies agressifs, peintes la plupart du temps en rouge vif, tressautantes sur des écrous peu fiables, plus vrombissantes qu’un avion, hallucinées et précises comme du Breughel ou des machines de siège de Léonard. Cela tenait de la machine à décerveler d’Ubu et du char d’assaut : c’était une pure violence tapie, ronflante. C’était presque vivant. C’était très autoritaire et ça ne pardonnait pas : autour de ce vacarme, sous le soleil d’août, dans une odeur très spécifique de paille broyée mêlée à celle du fuel, que je ne sentirai plus jamais, dans un nuage de poussière suffocante, travaillaient comme des forçats des hommes aux mâchoires serrées, tous les muscles noués, les manches nouées au poignet, un foulard noué au cou pour que la poussière n’entre pas, la balle du grain collée au visage par la sueur, des damnés. Ce n’étaient pas des hommes particuliers, c’étaient ceux que je voyais tous les jours, les paysans et les journaliers de la commune, qui tous prêtaient main-forte au propriétaire dont c’était le tour de battage. Mais ces jours-là ils étaient comme fous, ou d’un autre monde. Quand à la fin du jour la machine enfin mourait, ils se jetaient sur le vin, ils riaient, ils revenaient de loin, ils serraient de près les femmes, ils banquetaient à grands éclats autour des longues tables dans les granges et les cours, tard dans la nuit. C’étaient des appétits et des festins de révolution, de délivrance, de terre promise atteinte ; les désirs au-dessus de ces tables avaient presque une épaisseur visible, comme la balle du grain dans la journée. Beaucoup dormaient où ils tombaient ; le lendemain à l’aube, les dents serrées, le mouchoir noué, ils étaient à une autre batteuse. »
(Pierre Michon, Corps du roi, Verdier, 2002, p. 83-85)

Bestiolaire (1) : la raie

2008-05-03T12:30:00.004+02:00

La raie râpe sur le dessus, glue dessous.
Morceau détrempé qu’on veut étreindre en dépit d’un vague effroi.
Cabrée à fleur d’eau elle fait son grand visage de craie et ces bords gauchis, ondulants gondolés.
Elle rit blanc.
On sait pour l’avoir cent fois vue sa nage ailée, sa ferme chiffe et les masses d’eau barattées par sa brasse et comment, flasquement cela mixe des mers, de pleines, pleine voile dans le visqueux du contact.
Losange amolli, mouchoir charnu.
Lui jettera-t-on cette poignée de câpres ?

« Je trime a dit le muguet »

2008-05-01T11:58:00.006+02:00

1er mai 1876, Vincent Van Gogh à son frère :
« Hier après-midi, le vent était si violent que M. Stokes n’a pas voulu laisser sortir les garçons. Je lui ai demandé, pour six des plus grands et pour moi-même, la permission de faire quand même une petite promenade. Nous sommes allés à la plage ; la mer était démontée et il n’était guère facile de marcher contre le vent. Nous avons aperçu le canot de sauvetage remorqué par un bateau à vapeur, revenant d’une expédition vers un navire échoué au loin sur un banc de sable ; mais il n’a rien ramené. »

1er mai 1881, Vincent Van Gogh à son frère :
« Écris-moi de temps à autre et tiens-moi au courant de tout ce qui te concerne ; si tu apprenais par hasard qu’il y a moyen de caser çà et là un dessinateur, songe à moi.
Il est temps de porter ma lettre à la poste. Je te tiendrai au courant de tout ce que je fais, mais toi, de ton côté, tu dois m’écrire de temps à autre ce que tu me conseilles de dessiner et d’entreprendre ; tes conseils me sont souvent profitables, d’autres fois ils ne le sont pas, mais dis-moi en tout cas hardiment ce que tu voudrais que je fasse, j’agirai de même de mon côté, et nous essayerons d’un commun accord de séparer l’ivraie d’avec le bon grain. »

bosphore

2008-04-30T11:16:00.008+02:00

J’ai été fondeur pendant trente-cinq ans, je suis tombé deux fois dans le coma à cause de la chaleur, parce que le métal en fusion sort à 1500 degrés.
Bouclant, citron pressé, ces semaines-ci un turbin.
« Voilà. Je suis abruti par le travail. Quand je tape beaucoup à la machine, je ne vois plus les mots que comme des assemblages de lettres. C’est f - a - t - i - g - a - n - t - E - t - j - e - t - e - m - b - r - a - s - s - e - b - i - e - n - f - o - r - t »
(Raymond Queneau à son fils, 6 janvier 1956)
Pas à l’œil. Non plus pour ceux d’une sur qui ci-dessous geint Vian [bande-son : Calypso Blues], d’une « méchante fe-e-mme », shampooineuse ou bien, boum boum, chez Max et qui s’écartant la corolle rendit certain « moitié coucou ».

Mais au début, on était en casquette, les casques c’est venu après. Ça a pas empêché qu’un gars a été décapité devant moi. Ça marque, ça. Ce qu’on avait surtout, c’était des brûlures de plomb, de zinc ou de soude caustique. On travaillait le plomb à 400 degrés. Vous voyez, on l’écumait sur le chaudron, quoi. J’ai vu des gars, dans ces années-là, en quatre heures, ils s’ingurgitaient sept à huit litres de bière. À l’époque, c’était un boulot de bagnard. Non, même les bagnards l’auraient pas fait.
Ça gravait alors au compas souf(f)re et potasse en mathélem, dans le gras des tables.
Ces chimies loin, ces matières, ce même bois dont on n’est pas fait, ces sorts peu communs. Ces feux et ces températures.
Embrasements non comparables.
Bûcher.
Bûche — Moi, j’ai du plomb dans le corps, quand mes articulations se bloquent, ça vient du plomb — avec l’or doux.
Pas à l’œil certes mais dans la bénévolence.
Alors chut.
Remise des feuillets le 06 mai.

Un nerf de famille

2008-04-27T00:12:00.017+02:00

« Il faut avoir connu Morlaix.
Ce qui y dégoutte de miroitement dans tout. Au centre le canal et la promenade, ses petits muscles ronds en platane, les bornes doigtant les ciels dans les panoramas de vitreuse vitre et la chaîne courant qui saute peu. Trente kilomètres qu’on voudrait en ligne droite et la mer fait au bout une nuit cani de chicots gris-blanc.
Et tout cela porte, à jamais fichée au profond, une ombre longue qui va.
Qui vient.
“Il ne naquit par aucun bout,
Fut toujours poussé vent-de-bout,
Et fut un arlequin-ragoût,
Mélange adultère de tout.” »
(Emmanuel Tugny, Corbière le crevant, Léo Scheer, Laureli, 2007, page 110)

Une coqueluche à bibi.
Auteur/compositeur/interprète, entre autres, itou — la plume et le ramage — on ouïra cette semaine Les hirondelles dans le « juke-box du honky tonk » (lever l’œil au ciel de la page, à tribord toute).

AJOUT DU 05 MAI : le temps passant, Les Hirondelles désormais trissent ici :

Filer aussi par ici, et puis repasser par là.

Scolies

2008-04-23T10:46:00.023+02:00

Il sentit le contact
des deux — et il y eut les galops du cœur — bras frais. De près, cette fois, — toutes les fois la langue, toutes, tout à fait ferrant — friandise fraîche et grosse et moelleuse abondance du pansu bout glutineux contre le RIZ LA ┼ — on rentre —
il vit les yeux dorés — l’œil bleuet qu’un rêve en sus... —, piquetés de lueurs — contre l’ivresse —, les joues triangulaires — (joue) —, les dents — ses dents aveuglantes parmi les glouglous et comme eux claires — luisantes.
— Et comment prendre cela qu’on dit par les cornes. —
Une seconde — l’ivresse grasse (le risque) du sentiment —, il goûta la pression — textile, tricot coton cuir sang sec, popeline, aussi suède, de l’acrylique — tendre des lèvres entrouvertes — inamicaux bords inamicaux de la plaie —, une seconde il eut tout contre lui — lèvre effarée — le corps — cherchant — drapé de soie — à tâtons pile sa lippe — resplendissante — ce pantalon shantung puce — et déjà il était — sonnant le creux mieux qu’un moule de chocolatier, —
seul,
déjà — on rentre — il s’éloignait, — toutes les fois la langue, toutes, tout à fait ferrant — elle souriait de loin, un peu triste, — “Visionné Un homme et une femme, [bravo - je vous aime - anne - montmartre 15 40], aussi sec hameçonnant ; d’où l’idée de t’en faire part ? ça” —
elle se consolerait vite, — « le désir d’y voir clair entravé par le souci de s’épargner le spectacle du pire » — on le voyait aux coins — contre l’ivresse grasse du sentiment — déjà relevés de ses yeux jaunes — il quittait — l’œil, l’œil très, l’œil qui mange et mangé, l’œil bleuet, le champ qu’en rêve — la pièce, rester était impossible —
— on est en train de rentrer ? —
Il fallait tout reprendre au début et, cette fois, ne plus s’arrêter en route.
— La cantilène à bibi — mode piètre —
Il remonta — cantilène gélive, mode : haridelle du cœur boiteuse — au sommet de l’immense bâtiment,
— n’en finissons pas, voulez-vous, de rentrer —
se jeta dans le vide,
et sa tête fit une méduse rouge sur l’asphalte de la cinquième avenue.

« Il sentit le contact des deux bras frais. De près, cette fois, il vit les yeux dorés, piquetés de lueurs, les joues triangulaires, les dents luisantes. Une seconde, il goûta la pression tendre des lèvres entrouvertes, une seconde il eut tout contre lui le corps drapé de soie resplendissante et déjà il était seul, déjà il s’éloignait, elle souriait de loin, un peu triste, elle se consolerait vite, on le voyait aux coins déjà relevés de ses yeux jaunes — il quittait la pièce, rester était impossible — Il fallait tout reprendre au début et, cette fois, ne plus s’arrêter en route. Il remonta au sommet de l’immense bâtiment, se jeta dans le vide, et sa tête fit une méduse rouge sur l’asphalte de la cinquième avenue. »
(Boris Vian, Le Rappel)

« Cette table, cette plume, ce papier » (annoncette)

2008-04-20T12:38:00.011+02:00

Rataplan :
à venir de temps en temps une rubrique « Intime triperie » — les jours comme ils vont chez bibi — quoiqu’avec, on y compte, le quant-à-soi.

« La grande difficulté quand on écrit son journal dit monsieur Songe c’est d’oublier qu’on ne l’écrit pas pour les autres... ou plutôt de ne pas oublier qu’on ne l’écrit que pour soi... ou plutôt d’oublier qu’on ne l’écrit pas pour un temps où on sera devenu un autre... ou plutôt de ne pas oublier qu’on est un autre en l’écrivant... ou plutôt de ne pas oublier qu’il ne doit avoir d’intérêt que pour soi-même immédiatement c’est-à-dire pour quelqu’un qui n’existe pas puisqu’on est un autre aussitôt qu’on se met à écrire...
Bref ne pas oublier que c’est un genre d’autant plus faux qu’il vise à plus d’authenticité, car écrire c’est opter pour le mensonge, qu’on le veuille ou non, et qu’il vaut mieux en prendre son parti pour cultiver un genre vrai lequel s’appelle littérature et vise à tout autre chose que la vérité.
Conclusion, ne pas écrire son journal... ou plutôt ne pas le considérer comme sien si on l’écrit. Ce n’est qu’à ce prix qu’il parviendra à l’intimité qui est le contraire de l’authenticité lorsqu’on se mêle d’écrire. »

La forme du nuage

2008-04-18T19:56:00.005+02:00

c'est ce silence du frisson, l'heure aux bobèches des femmes travaillant dans la neige considérable de lits et s'ouvrant d'une pièce de cent sous, leur chevelure en éventail (et d'où vient que ces serpents exsudés se parcourent de lueurs d'acajou maximales au point qu'on les croirait allant se perdre, comme appelés, au bois du châlit, veines torréfiées, racines inverses ?), dans tel tain peut-être se mirant, se bornant à constater la suée, les joues striées d'orvets crissants, Anguis Fragilis grinçant à force de luire, électriques et moites, nerveux ; telle fièvre tiédie de la prunelle, dents et lèvres et sourcil étincelant, un pois lacté qu'au front la bougie colle, sur les pommettes, la pointe du menton ; la goutte crémeuse entre les clavicules et tout ce qu'on sait de ces scènes pour les avoir manquées, cependant qu'à la porte un grand taiseux se tient, quelque chose, aussi, d'allumé par les chandelles, la fine moustache d'acier, plus haut le cheveu mieux pommadé qu'un dos de blaps, mais si disparaissant, malgré cette pâte de réglisse, dans sa grossière chemise que pour ce tissu-là, sa rudesse, d'office on sait, pour son rêche contre le rêche du bois, pouvoir lui attribuer, si apprêté soit-il et même avantageux, la menuiserie du chambranle dont il tire son mi-corps d'ombre, la varlope et des copeaux sillonnés fin, leur parfum, plus loin la sciure, sa pose à lui semi penché sur l'outil et c'est comme si (en vue rapprochée, la lame qui mord dans le madrier tendre), de l'homme une moitié s'obstinait à s'engloutir dans le culot des ténèbres, sauf l'habit, l'odeur et l'épais pli, le vêtement, de coutil presque à l'instar du matelas où la femme encalminée dans l'avalanche blanche, quasi corps mort, bien que chaud, très, semble à deux doigts de fumer comme un linge humide au feu

Collationcollection

2008-04-17T10:20:00.003+02:00

amandes anchois à l'huile anis vert banon au poivre besace de saint rémi bouquets de menthe brique de brebis carvi blond moulu cèpes épicéa chorizo de rioja cocos blancs cocos rouges curry madras fedou figues noires fougassettes aux grattons grelots aux noix gros pain klachel matlor melon mignonnettes pur porc oignons doux olives orge perlé pain semoule pavés de morue pèbre d'ase pierre des lauriers sarriette saucisse sèche serpolet tentation de saint félicien
cette balance roberval

« Sa petite gueule rose en délicate supplique »

2008-04-16T00:05:00.003+02:00

Manière, aussi, de saluer au passage miss Carla/Dada.

« Je l’aimais, petite bourgeoise à habitudes et conforts, capitaliste en son fauteuil, mais aussi anarchiste qui détestait obéir quand je lui disais de rester couchée, ange kleptomane, petite tête sérieuse même quand elle folâtrait, usine à ronrons, petite bonne femme joufflue et foufflue, silencieuse damette aux moustaches, paix et douceur devant le feu, soudain si lointaine et digne, légendaire.
[...]
Alors, j’ouvrais le frigidaire et j’en sortais du foie cru, je le découpais avec des ciseaux et tout allait bien de nouveau. Idylle. J’étais pardonné. La queue vibrante d’impatience et de bonheur, elle fabriquait des ronrons premier choix, frottait sa frimousse contre ma jambe pour me faire savoir combien elle m’aimait et me trouvait charmant de découper du foie. Lorsque le foie était prêt dans la soucoupe, j’aimais ne pas le lui donner tout de suite. Je me promenais à travers le hall et le salon avec des méandres, et elle me suivait partout en grande fête, avec une démarche de marquise, cérémonieusement, enfant modèle et grande maîtresse de la cour, habillée soudain de gala, son noble panache frémissant et dressé, me suivait à pas mignons feutrés, si empressée en son menuet charmant, légère de convoitise et d’amitié, les yeux levés vers la sainte soucoupe, si fidèle et dévouée et prête à aller au bout du monde avec moi. Mon cher petit faux bonheur. »

(Albert Cohen, Belle du Seigneur, Folio Gallimard, 1968 pour la première édition, p. 424-427)

De bric (annoncette)

2008-04-15T00:18:00.006+02:00

Rataplan :
à venir ici ou là une rubrique « Bestiolaire ».

De broc (annoncette)

2008-04-15T00:16:00.009+02:00

Rataplan :
à venir de loin en loin une rubrique « Quinquets dans la ville » (textaillons ou photos) - cf. par anticipation le 17 mars 2008.

« C'est ton chaos psalmodié »

2008-04-13T17:16:00.016+02:00

[in Thibet, Victor Segalen]

III
Même si je meurs plongeur à la mer saumâtre, mauvaise au goût,
Ou nageur à plat dessus la plaine,
Ou de mort tiède étalé dans l’immobile lit trop doux,
Je n’omettrai point de mon haleine
Ardente, — cri de rappel, — le souvenir à voix d’airain
De ton premier geste souverain.
Thibet, d’un bond tu m’apparus, — le monde changé, — vierge énorme
Au delà des monts de mon désir ;
Épaulant le Ciel-Océan de ton promontoire sans norme,
Radjah du gigantesque gésir.
L’espace a durci : le poids tombe ; l’eau se fait lutte mouvante ;
Ici, tout dévale de ton haut ;
Et l’eau et l’espace et le poids et je ne sais quoi d’épouvante,
Descend, majestique en Tes troupeaux :
Ces humains ! Ces taureaux enrobés ! des deux arcs m’encornant, — deux mains m’empoignant,
Intrus et interdit dès l’orée ;
Ces géants grenats et grands, faces saintes, démarche délurée,
Ces bucranes vivants et grognants !

XVII
Ce n’est pas seulement l’horreur et le vertige de puissance
Que détient ton monde Thibétain...
Ni cette austère et superbe affrontée, ni ce rugissement d’insolence
Que portent tes fronts éléphantins,
Pays rebelle et âpre lieu, — mais voici que ta vallée haute
Enclose, o désespérante si loin.
C’est la prairie inattendue, c’est l’auberge claire, don et joie de l’hôte
C’est le chant des fleurs...
Voici le vallon que je sais, — Prairie enclose ! Prairie haute,
O calme et fleuri, o doux Thibet !
Tu as des vallons que je sais à peine penchés vers la terre
Des champs immobiles m’attendant...
Des mousses douces, et terrains mous où poussent et tremblent les airelles
Toute une forêt floréale
Une retraite, un rêve haut : un reliquaire aux joies encloses
Vallon des vallées impériales
Cependant que de branche à branche noire comme les guirlandes des années
Volent longissimes les usnées.

LVII
Après ces cris, ces hurlements, ces imprécations orantes...
Une seule, un seul vœu : à ton image, Thibet ; sur le plan des châteaux surnaturels
Laisse-moi bâtir et orner la petite chambre que tout homme bâtit en lui-même,
Ou — brute populaire — ne bâtit pas.
Moins haute que le Potala, qu’elle soit bâtie sur son arête...
Au dedans, — beurrée de douceurs, copieuse et sucrée, mijotante et mystiquement mûre,
Avec des recès plus noirs et plus riches, — l’éclat des coups sur l’œil fermé, le jaillissement...
Avec son orchestre de voix mélopéennes, — mais amoureuses, rugissantes au seul démon d’amour
Avec des conjurations dépeçantes pour mes ennemis
Qu’ils soient, ceux-là, mis en pièces !...
Que la demeure de mon âme devienne cette âme Thibétaine !
Mais au-dehors, les fenêtres et le toit pur... S’ouvrent tout grands sur tes abîmes
Tes vallons, tes creux, la carrure de ce pays,
Que du bout de mes doigts écrivant, mais frémissant de paroles pulpées
De mes deux mains saisissant et secouant ton immense sujet, pays de Bod
J’ai tenté d’enlacer en Poëme, cet hymne exutoire...
D’autres parmi les hommes, ont choisi leurs dieux parmi les hommes !
Et ! Thibet, c’est dans la face de la Terre
Que choisissant son visage le plus majestueux, le plus expressif,
Je t’ai fait, Pèlerin découragé, la Hauteur, le Symbole, — le Dieu.

[ajout du 18 avril 2008 : voir également de ce côté-ci...]

La mauve par la racine

2008-04-11T00:29:00.017+02:00

À semi grandir au sein du vieux, l’on apprit comme un siècle plus tôt qu’on raffole de quelque chose mais qu’on adorait quelqu’un — et qu’encore estimer prou n’y suffit pas. « C'est par abus qu'on emploie adorer pour aimer beaucoup [...]. Delille dit que Voltaire adorait le café. Un autre adore les huîtres. De telles expressions, dites sérieusement, corrompent la langue. » L’œil à table en cas d’hérésie virait torve, la giboulée non mince
et bordée pour suivre.
Vint — feu le vieux mais igné, par devers soi consumable à l’envi — le sentimentalement démissionnaire.
Au bar, dit-on, du Louxor.
Mais je suis une merde et je vous emmerde.
Dire du coup (manumission) qu’on adore, oui, ce dessin de François Matton.
Je suis un poète et je vous emmerde.
Que sa violine affole — qui n’en serait raffolé ?

C’est la belle emplie d’aplat parme, l’agenouillement lilas puis les mains qu’on pressent, jointives, que l’on flaire, prophétise — de même la face lisse — c’est à l’économie et pour la raison même émeut —, donc les mains, soupçonnées juste, conjecturées, trempant à ce bain zinzolin que la croupe et le ventre, et les seins, suceraient comme des pailles à l’égal d’un sirop — le galbe, on note, du mollet droit jarretant l’autre cuisse n’est pas rien — jusqu’aux pieds esquissés. C’est la tartine améthyste et les promesses du quatre-pattes. La douceur de l’uniment appliqué, du badigeon prune.
Ça appelle le geste, ce qu’on exige de suave et de la véhémence.
Une virulence quetsche.
Un tue-chien comestible.

Une vie en noir & blanc

2008-04-09T03:52:00.014+02:00

On traduit ces temps-ci (à paraître en septembre prochain) l’histoire authentique de Sandra Laing, Sud-Africaine née noire de parents blancs au temps de l’apartheid — qui par trois fois la contraignit à changer de couleur.

Un premier extrait ci-dessous :
« Mais à cause de ses cheveux crépus et de sa peau brun clair, diversement qualifiée dans les journaux de teint de miel, de teint caramel, doré ou jaunâtre, le directeur du recensement reclassa officiellement la fillette : elle devint coloured. Elle n’était plus autorisée à pénétrer dans un restaurant, dans une salle de cinéma en compagnie de ses parents ou de ses frères ; il lui était maintenant interdit de s’asseoir avec eux dans l’autobus, de partager le même banc à l’église ou dans un parc public ; de fréquenter la même plage, le même dispensaire ; d’être inhumée dans le même cimetière. Selon la lettre de la loi, elle ne pouvait plus vivre auprès de sa famille blanche, sinon en qualité de domestique. »

Puis cinq minutes (sous-titrées en français) [un peu de patience, si nécessaire, au téléchargement, le jeu en vaut la chandelle] du documentaire que la Sud-Africaine Karien van der Merwe a consacré à Sandra Laing (on en découvrira l’intégralité — en anglais non sous-titré — par ici) :

Un second extrait enfin, édifiant :
« La réintégration de Sandra au sein de la race blanche inspira un correspondant anonyme, qui expédia au ministère de l’Intérieur un article de journal assorti d’un cliché de l’enfant au-dessus duquel on avait écrit à la main : « Foeitog, dit is mos ‘n kaffertije - Quelle honte, c’est une petite Cafre. » On recensa encore une pleine fournée de lettres indignées. Pour ces épistoliers, la fillette faisait figure de symbole. Un exemple suffira. Le message ci-dessous parvint à son destinataire le 9 août 1967 :
Les mots me manquent pour vous exprimer ma consternation, les doutes qui m’étreignent, ma déception, ma colère et mon chagrin. Je ne parviens pas à comprendre comment il est possible que votre ministère ait procédé à une classification pareillement scandaleuse. Je ne puis que plaindre ma race, ma nation (le Volk afrikaner) et mon pays. Un tel acte constitue une trahison de tout ce qu’incarne l’homme blanc. Une trahison de l’histoire de nos ancêtres. Une trahison des Afrikaners blancs d’aujourd’hui. Une trahison de l’avenir de l’homme blanc en Afrique du Sud. Ni vous ni votre ministère n’avez le droit de traiter le sang d’un individu dépourvu de race sur un pied d’égalité avec le Sang de l’Homme Blanc. MAIS IL N’EST PAS TROP TARD. Procédez à un reclassement et déclarez que cette chose est une “Bâtarde”.
Je ne vous livre pas mon nom. Ce n’est pas nécessaire. Je ne suis qu’un Blanc soucieux de protéger la pureté de sa race. »

Paris brûle-t-il ?

2008-04-07T09:36:00.015+02:00

« Le feu est pour l’homme qui le contemple un exemple de prompt devenir et un exemple de devenir circonstancié. Moins monotone et moins abstrait que l’eau qui coule, plus prompt même à croître et à changer que l’oiseau au nid surveillé chaque jour dans le buisson, le feu suggère le désir de changer, de brusquer le temps, de porter toute la vie à son terme, à son au-delà. Alors la rêverie est vraiment prenante et dramatique ; elle amplifie le destin humain ; elle relie le petit au grand, le foyer au volcan, la vie d’une bûche et la vie d’un monde. L’être fasciné entend l’appel du bûcher. Pour lui, la destruction est plus qu’un changement, c’est un renouvellement. »

(Gaston Bachelard, Psychanalyse du feu, Gallimard, Folio essais, 1949 pour la première édition, page 39)

Dans la bourriche à l'interclasse

2008-04-04T12:42:00.015+02:00

C’est une cour, c’est des gniards, c’est hier :
L’institutrice : « Croyez-vous que ça vous soit possible d’être copains ?
— Oui, oui, ça peut possible, ça peut possible.
— Oui, pour moi aussi, mais faut lui dire qu’il arrête, parce que mon prénom, il s’appelle pas comme ça. »

Et c’est Michon :
La récréation nocturne me jeta dehors : le grand vent soulevait dans la cour toute noire d’étranges papiers froissés, lunaires mais obscurs, des journaux ouverts qui soudain s’enlevaient et trouaient la nuit, tout blancs et spectraux comme des hiboux, à la merci d’un rien ; tournoyant, ils sombraient. Je m’abîmais dans ces disparitions infimes ; je pleurais et déguisais mes pleurs. D’autres godiches de première année, comme moi enracinés dans les longs préaux, regardaient avec des yeux ronds ce puits d’ombre où des choses débiles tombaient ; la lumière jaune du préau qui d’aplomb sur leurs têtes s’inclinait, les amenuisait, les isolait, ils n’osaient y faire que de petits gestes, touchaient dans une poche un canif, regardaient avec une lenteur imbécile leur montre neuve, esquissaient un pas vite renoncé, furtivement se baissaient et ramassaient un marron dont ils ne savaient plus que faire, en pétrissaient un peu l’énigmatique écorce, il disparaissait dans la poche des blouses, on n’y pensait plus. Certains, sous leur béret, s’abolissaient ; d’autres, en blouse trop longue, flottaient comme des petits vieux ; ils se savaient stupides, devinaient tous leurs gestes frappés d’ineptie ; ils avaient le cœur gros.

(Vies minuscules)

« et les os broyés étaient tamisés »

2008-04-03T11:05:00.020+02:00

« Dans les chambres à gaz
la police serra les gens tout près les uns des autres
de sorte qu’hommes et femmes se tenaient debout, en se montant sur les pieds les uns des autres —
et les portes furent fermées.
Mais le moteur pour fournir le gaz
ne put pas démarrer.
Une heure, puis deux et presque trois passèrent,
et dans la chambre à gaz on entendait des cris
et beaucoup priaient.
Le Professeur qui avait posé son oreille contre l’une des portes de bois
se tourna, sourit et dit, “Tout à fait comme une synagogue.”
Et puis le moteur se mit à fonctionner :
en une demi-heure environ
tous, dans la chambre à gaz, étaient morts. »
(Charles Reznikoff, Holocauste, traduit de l’américain par Auxeméry, Prétexte Éditeur, 2007, p. 55-56)
On signale une encyclopédie (en cours de constuction) consacrée aux génocides et crimes contre l’humanité :
Online Encyclopedia of Mass Violence.
En partenariat avec le CNRS et l’IEP-Paris.
On regrettera avec Jacques Sémelin, directeur scientifique du projet, qu’un manque de moyens financiers empêche la mise en ligne d’une version française (les appels à Valérie Pécresse et ses services sont pour le moment restés vains).

« Sa sœur cadette s’avança vers un des Allemands —
avec une autre fille, une des amies de sa sœur —
et elles demandèrent qu’on les épargne,
elles se tenaient là debout nues devant lui.
L’Allemand les regarda dans les yeux
et les abattit toutes les deux — sa sœur et sa jeune amie ;
elles tombèrent
en s’étreignant. »

(Ibid, page 42)

The Human Stain : spots

2008-04-02T12:07:00.014+02:00

(Philip Roth, La tache, Folio Gallimard, Traduit de l’américain par Josée Kamoun, 2002 pour la traduction française)
(Pages 11, 18, 44, 67-69, 79, 145, 151, 178-179, 183-184, 188, 191, 201-203, 225, 233, 247, 253, 283, 284, 289, 304, 333, 372, 384, 391, 402, 418, 419, 433, 480)

/ À l’été 1998, mon voisin, Coleman Silk, retraité depuis deux ans, après une carrière à l’université d’Athena où il avait enseigné les lettres classiques pendant une vingtaine d’années puis occupé le poste de doyen les seize années suivantes, m’a confié qu’à l’âge de soixante et onze ans il vivait une liaison avec une femme de ménage de l’université qui n’en avait que trente-quatre.
/ « Est-ce que quelqu’un connaît ces gens ? Ils existent vraiment, ou bien ce sont des zombies ? »
/ On s’en fout, me disais-je, on sera bientôt morts tous les deux, de toute façon. Alors je me suis levé, et là, sur la terrasse, Coleman Silk et moi nous nous sommes mis à danser le fox-trot.
/ Il est de notoriété publique
que vous exploitez sexuellement
une femme opprimée et illettrée
qui a la moitié de votre âge./ C’est avec déception que j’ai pris conscience de tout cela. Pour renoncer à la société, s’abstenir de toute distraction, s’imposer le détachement de toute ambition professionnelle et de toute illusion sociale, de tout poison culturel, et de toute intimité séduisante, pour s’astreindre à la réclusion rigoureuse des ermites qui se claustrent dans des cellules, des cavernes ou des huttes au fin fond des forêts, il faut une trempe plus opiniâtre que la mienne. [...] Alors, puisque j’ai fait de mon isolement radical une existence riche, pleine, solitaire, pourquoi, de but en blanc, me sentirais-je en manque ? En manque de quoi ? Ce qui n’est plus là n’est plus là. On ne peut pas assouplir la rigueur, défaire les renoncements. En manque de quoi ? La réponse est simple : en manque de tout ce qui m’inspirait de l’aversion ; de tout ce à quoi j’avais tourné le dos. L’imbroglio de la vie.
/ Et Coleman et Faunia, morts tous deux aujourd’hui, pris dans le flot de l’inattendu, au fil des jours, des minutes, détails eux-mêmes dans cette surabondance./ Rien ne dure et pourtant rien ne passe. Et rien ne passe justement parce que rien ne dure.
/ Contrairement à une idée reçue, les Noirs à la peau claire n’étaient pas toujours mieux traités.
/ « Que peut-on éviter Dont la fin est voulue par les dieux tout-puissants ? »
/ Sa chevelure valait le coup d’oeil, cascade d’anglaises tirebouchonnées, labyrinthe, auréole, dense comme de l’étoupe, chaque boucle assez volumineuse pour faire figure d’ornement de Noël. Toute son enfance perturbée semblait être passée dans les entrelacs de cette chevelure serpentine, cette chevelure arborescente.
/ « Qu’est-ce que je suis ? Les blancs ou les noirs, je te laisse le choix, à toi de jouer. — C’est comme ça que tu joues, toi ? — Mais oui. — Alors quand tu sors avec des Blanches, elles te prennent pour un Blanc ? — Elles croient ce qu’elles veulent. — Alors moi aussi, je crois ce que je veux ? — On ne change pas les règles en cours de partie. »
/ Face à l’angoisse de sa mère, Coleman sentit sourdre en lui la peur irréelle, délirante, d’avoir choisi Iris Gittelman uniquement parce que sa physionomie pourrait expliquer la texture des cheveux de leurs enfants.
/ Il l’assassinait. On n’a pas besoin de tuer son père. Le monde s’en charge. Il y a des tas de forces qui guettent le père. [...] Celle qu’il faut assassiner, c’est la mère. Et il était en train de s’y employer. [...] Il l’assassinait au nom de son exaltante idée de liberté !/ « Si Clinton l’avait enculée, elle aurait peut-être fermé sa gueule. [...] S’il est pas foutu de percer Monica Lewinsky à jour, avec Saddam Hussein, il va être un peu mal. »
/ Il croit qu’elle pense à tout ça, depuis le temps que ça dure, la mère, le beau-père, les villes du Sud, les villes du Nord, les hommes, les coups, les boulots, le mariage, la ferme, le troupeau, la faillite, les enfants, les enfants morts, et peut-être, oui... Peut-être est-ce à cela qu’elle pense, maintenant qu’elle est toute seule dans l’herbe, pendant que les gars fument et ramassent les reliefs du déjeuner, même si elle, elle croit penser aux corneilles.
/ Tout change avec le désir. C’est la réponse à tout ce qui a été détruit.
/ Et, quelque quarante ans plus tard, alors qu’il roulait vers chez lui, en proie à ses propres rancœurs, tout en se remémorant les meilleurs moments de sa vie — la naissance de ses enfants, l’allégresse, l’excitation toute innocente qui avait accompagné ces naissances, son vœu de silence ébranlé par l’exubérance, son vœu presque annihilé par le soulagement immense — il se remémorait aussi la pire nuit de sa vie, celle où, du temps qu’il était dans la marine, il s’était fait expulser du bordel de Norfolk, le célèbre bordel blanc, Chez Oris.
/ Delphine Roux
/ ... cette autre peur d’enfant précoce : passer inaperçue. Trembler d’être découverte, brûler de se faire remarquer — cruel dilemme./ On ne cesse de périr. Quelle idée ! De quel cerveau malade est-elle sortie ? Et pourtant, qu’il fait beau aujourd’hui ! C’est un jour béni, un jour parfait, qui ne laisse rien à désirer dans une villégiature du Massachusetts, elle-même la plus jolie, la plus bénigne que la terre ait portée.
/ Et quand tout sort, en effet, quand tout est dehors, jusqu’à la dernière pulsation, le pianiste se lève et s’en va en nous abandonnant à notre rédemption. Avec un petit signe de la main désinvolte, il disparaît, et quoiqu’il emporte avec lui son feu avec une énergie prométhéenne, nos propres vies nous paraissent à présent inextinguibles. Que personne ne meure !
/ Lorsque Les sortit de l’hôpital des vétérans et qu’il se lia avec son groupe de soutien pour ne pas retomber dans l’alcool ni piquer des crises, le but à long terme que lui fixa Louie Borrero fut un pèlerinage au Mur — sinon le vrai, celui de Washington, le Monument aux morts du Vietnam, du moins le Mur ambulant, qui arriverait justement à Pittsfield en novembre.
/ « Semper fi ! »
/ DEUX ENFANTS ASPHYXIÉS DANS UN INCENDIE DOMESTIQUE
/ Ici elle ne se sert que de cinquante pour cent de son intelligence, alors qu’à Paris elle comprenait chaque nuance. Quel est l’intérêt d’être intelligente, ici, puisque du fait que je ne suis pas du pays, je deviens bête ipso facto...
/ Deux enterrements.
/ Les potins, la jalousie, les rancœurs, l’ennui, les mensonges, ces fléaux des trous perdus. Non, les poisons de la province n’arrangent pas les choses.
/ « Coleman Silk était mon ami. Il n’a pas fait cette embardée fatale. C’était impossible. Pas comme ça. On l’a forcé à quitter la chaussée. Je sais qui est responsable de la mort de votre fille. Et ce n’est pas Coleman Silk. [...] C’est son ex-mari, ai-je dit. C’est Farley. »/ ... un instant plus tôt, nous étions, sur les instances croissantes de Mahler, dans le cercueil avec Coleman, en phase avec la terreur de l’éternité et le désir effréné d’échapper à la mort, et voilà que tout à coup, Dieu sait comment, nous nous retrouvions à soixante ou soixante-dix personnes au cimetière pour le regarder porter en terre, rituel passablement simple, solution au problème qui en vaut bien une autre et pour autant jamais tout à fait compréhensible : chaque fois, il faut le voir pour le croire.
/ J’ai entendu le début du kaddish avant de comprendre que quelqu’un l’avait entonné. Sur le moment, j’ai cru que la prière nous parvenait d’un autre coin du cimetière, alors qu’elle était prononcée sur l’autre rive de la tombe où Mark Silk, le fils benjamin, le fils rebelle, le fils qui, comme sa sœur jumelle, ressemblait le plus à son père, se tenait debout tout seul, son livre à la main et le yarmulke sur sa tête, chantant à voix basse, entre ses larmes, la prière juive familière.
/ « Maman est morte sans avoir jamais compris pourquoi Coleman avait fait ça. [...] Coleman n’avait jamais regimbé devant le fait d’être noir. Pas tant que nous l’avons connu, en tout cas. C’est vrai. Être noir ne lui avait jamais posé de problème. »/ La glace blanche du lac encerclant une tache minuscule, un homme, seul marqueur humain dans toute cette nature, telle la croix que trace l’illettré sur la feuille de papier : c’était là, sinon toute l’histoire, du moins le tableau dans son entier. Il est rare qu’en cette fin de siècle la vie offre une vision aussi pure et paisible que celle d’un homme solitaire, assis sur un seau, pêchant à travers quarante-cinq centimètres de glace, sur un lac qui roule indéfiniment ses eaux, au sommet d’une montagne arcadienne, en Amérique.

« Un vieillard qui meurt, c'est une bibliothèque qui brûle »

2008-03-30T01:02:00.007+01:00

« ensuite ressavon du porte-savon savourons »

2008-03-25T22:27:00.007+01:00

Accroupie sur fond fer.
Cerclée par les parois du tub.
Le dos pâle semble bon à lécher, qu’une poignée de côtes vallonne, lisse en tout cas et fondant comme un palet de dame.
De petites côtes pareilles il se souvient d’en avoir un soir serré sous leur laine (ce pouvait être octobre ou novembre), proche l’église dont en dépit de son éclairage à giorno la façade ne lui semblait pas, contre ses épaules ni la nuit, peser plus qu’un carré de soie dans ce mouchoir marine qui tous deux les poignait sans efficace.
Possiblement un pastel.
Une éponge se verrait appliquée sur la nuque.
Ou le tibia, celle-ci dans le cerne mou d’une baignoire, cuve en cuivre et qu’on suppose sans pieds (genre poissonnière n’était la flaccidité des bords), à moins que pieds de griffon, qui quoi qu’il en soit la sertit dans un bouillon couleur d’absinthe.
À la croupe un bataclan sur une table, la brosse et de fausses mèches, pot à eau panse nacrée, nulle cuvette ; en sus et lâchant pauvrement des lueurs un pichet à couvercle dont il sait les soudures de l’anse tant grossières que bleues - il se rappelle un que chez son oncle on disposait bosselé sur un réchaud.
Les poissonnières souvent sont martelées, la baignoire ne l’est pas.
La cruche à sa façon bisse en reflets la chevelure de celle au tub, non point si rousse que du ton d’un pain.
Sobriété de mise dans les deux images, la chair seule inviterait à moins de continence.

Pâques aux tikkis

2008-03-21T08:21:00.017+01:00

« Mais un homme maigre, aux yeux vifs, et dont les oreilles appesanties d’anneaux traînent sur les épaules, prend le parler tout seul. Il dit connaître les signes.
“D’où viens-tu, toi ?
— Ma terre est nommée : Nombril-du-monde. Et moi, Tumahéké. Ma terre nage au milieu de la très grande mer toute ronde et déserte — ainsi qu’un nombril, ornement d’un ventre large et poli. On l’appelle aussi Vaïhu [autre nom de l'île de Pâques].
“Le sol est dur, poudroyant de poussière rouge et noire, desséché, caverneux. Seulement une petite herbe courte le revêt. Les rivières manquent. L’île a soif. Mais ses habitants sont ingénieux plus que tous les hommes de même couleur de peau. — Les arbres sont rares. Il fait froid. Les faré, on les bâtit avec de la boue et des pierres, et si bas, qu’on n’y entre qu’en rampant. On y brûle des herbes. Il fait froid.”
(...)
Tumahéké vante sa terre : “Nous avons de très grands Tiki, taillés dans la roche des montagnes. Ils regardent les eaux, toujours, avec des yeux plats et larges, sous un front en colère : la mer a peur et n’ose pas monter trop haut, sur la rive.
“Quant aux signes, on les tatoue, avec une pierre courante, sur des bois polis et plats qu’on nomme ensuite Bois-intelligents. Lorsque la tablette est incrustée comme une peau de chef, alors l’homme habile y trace son Rua, qui est sa marque à lui-même.
“Et l’on peut, longtemps après, reconnaître un à un les signes — comme un homme reconnaît ses fétii — par leurs noms. On dit alors : les Bois parlent.
— Ha ! crie Paofaï avec une joie, j’irai dans ton île ! Je vais avec toi ! Où est ta pirogue ?” »
(Victor Segalen, Les Immémoriaux)

ps / cg

2008-03-19T10:42:00.018+01:00

On grignotait ce soir-là des anchois séchés en buvant une bière fraîche. Du riz viendrait, un chutney. Il y avait des rideaux, des coussins, une lampe et de quoi rouler des cigarettes.
Patti Smith ne me disait pas grand-chose.
Elle nous fit un sort.
Sans crier gare, le kif.
La baffe. Ce coup. La bosse. Un bleu. Le feu. Ce feu. Ce feu-là, de plusieurs voix nourri (ces couleurs diverses, les mélanger) et qui s’enfle en roulant brique à brique (leurs brèches mêmes n’y manquaient pas) / nourrissant / le Tohu et le Bohu qui sont là-dessous, nous allons en faire quelque chose sur quoi on peut mettre le pied / la poigne à hauteur du poignant, le chant / l’incantatoire, la jeunesse qui démontre que la matière et le miracle s’imbriquent comme mortaise et tenon, la jeunesse éternelle, jeunesse quoi qu’il en soit et forcenée / bûches et chute et choc, sans un pli, à hauteur impeccablement toujours des majeures ascensions — vingt arpents de terre prise sur Tohu et Bohu / le rock, l’anglais, le slogan et la gueule — c’est le mot gloire / les langues tissant enlacées jusqu’à l’os une Patti Smith en chair, dive incantatrice, les voix tournent, le français / c’est flagrant et visible / la prière immanente, la musique avec la vie, le poème, le heurt la giration la trombe, le remous. La raclée.
Bref ce fut en gros sans les détails Le corps plein d’un rêve, Sept vies de Patti Smith de Claudine Galea.
Ça s’écoute ce samedi 22 mars 2008 à 22 h 10 sur France-Culture.
Ça se découvre en attendant par ici.
(Ça se réécoutera une semaine durant via le site de la station.)

À signaler en sus une exposition Patti Smith à la Fondation Cartier, Paris, du 28 mars au 22 juin 2008.

Snapshot : la cauriste

2008-03-17T23:42:00.011+01:00

Une ample Africaine tient au creux d’un van tressé qu’elle a calé dans son giron une poignée de cauris, les jours sont lénifiants, considérable la ramée et tendre encore, c’est sur un banc vert wagon du boulevard Ornano, le printemps vient, consultante sans mise qu’on lui envierait, lasse il semble. À ses deux pieds deux mules. « Il m’a dit qu’il allait divorcer — Il ne va pas divorcer (la voix, son noir volume, le visage de cuir oint qui l’épanche) — Mais il m’a dit (grasse, en cheveux) — Il ne va pas divorcer (le cuir est impavide). »
Alors on lisait Stolz : Il lui fallait apprendre à voir, songeait-il confusément, et soudain il se sentit submergé d’une immense nostalgie de contemplation tranquille.
L’observation contre la scie du souvenir.

(750 signes)

Les cages à miel de saint Jérôme

2008-03-16T22:19:00.015+01:00

Ce vendredi 14, la Radio Suisse Romande recevait les poètes Nicolas Pesquès et Martin Rueff (respectivement traducteurs de l'Américaine Cole Swensen et d'Eugenio De Signoribus l'Italien).

Ça cause dernière production de l'un, traduction itou.

Je ne fais aucune différence dans mon activité entre écrire de la poésie et en traduire. Ça fait partie du travail.

Et la belle formule que Rueff applique tant à un artisanat qu'à l'autre :

« Le “se laisser aller” à la langue. »

Bref, vingt-cinq minutes non négligeables à écouter par exemple ci-dessous :

Le stylo et la feuille

2008-03-15T01:06:00.029+01:00

Les membres du groupe IAM pour leurs vingt ans de carrière donnent un concert au pied des pyramides d’Égypte - ça a l’air d’une falaise, de quelque chose de la nature
de je ne sais quoi de terrible qui va vous écraser -, accompagnés de soixante-dix musiciens du cru.
« Donne-moi un son cru, je mordrai dedans à pleines dents. »
Orchestre populaire, orchestre national du Caire

À maints égards et joliment : le mariage de la carpe et du lapin.
Vagues de sable violettes. C’est un océan violet.

De concert, c’est tout, avec la mer sans marée, j’avale un verre de rhum que je ne tarde pas à vomir et je rentre dans ma cabine où je reste toute la journée sans bouger dans un état de torpeur. La mer qui fait un œil. Avec Marseille aussi d’où, l’envie prenant là d’ajouter au bric-à-brac, chaos de cris et de paquets, sans plus craindre le déconcert (« les pieds dans les étriers, musical destriers »), Flaubert s’embarque le 4 novembre 1849 pour l’Égypte avec deux caisses pesant cent dix kilos et son ami Du Camp.

On colle et s’approprie - « ne rien lâcher, la plume notre arme » -, on coupe, on coupe on découpe on débite on tranche. On morcelle, on charcute.
On sample.
On tâche à maintenir le flow, l’eau salée m’écume au cœur, « hors course, hors norme, sans bornes ».
Au pied des pyramides.
Je me foutais une ventrée de couleurs.
Micros d’argent non loin de l’archiverte prairie, des lopins noirs comme poix, des lopins nets, carrés, cultivés, bois de palmiers. Y voit-on toujours ces roues hydrauliques tournées diversement par des chameaux ou des bœufs ?
Le soleil paraît —il va vite et monte par-dessus les nuages oblongs qui semblent du duvet d’un flou inexprimable.

Quoi faire ici hors agencer pièce à pièce un réel à sa main, « on mendie pas, on pleure pas, on râle pas, on dort pas, on meurt pas, on construit » - des oasis à doums, dattiers peut-être et sycomores...
... « could we bring it to the world? »...
Le sable, les pyramides, le Sphinx, tout gris et noyé dans un grand ton rose ; le ciel est tout bleu ; les aigles tournent en planant lentement autour du faîte des pyramides.

Nos portes à dégonder.
Au pied des pyramides.
« Le sérieux avec lequel nous considérons la littérature serre le cœur. »
Parfois.
Au pied des pyramides et dedans.
Dedans, où Paul Fournel entraîne un jour Le Clézio, « sa tête blonde qui fore dans le noir ». Dedans comme Flaubert avant eux qui mit Anubis au clou, ayant lu Gautier, pour un jour nous léguer Salammbô : « Il fait sueur. Sueur des efforts et sueur de cette espèce de trouille respectueuse qui vous saisit à l’idée que vous pourriez rester là, piégé pour les siècles [...]. Ce n’est qu’au-dehors sous le ciel bleu, pendant que l’on enfile les pulls dans le vent frais, que nous comprenons que l’attrait de la visite des pyramides tient non pas à ce que l’on peut y voir, mais à cette gamme bien particulière de terreurs fondamentales que l’on y expérimente. »
Chacun, l’abri est sous la brique, façonnant sur un bord ou l’autre de l’eau sa pyramide intime, absconse et subreptice où vont la vie, la nuit, la nuit, la ville : « ... la nuit était tombée subitement, car il n’y a pas de crépuscule en Égypte ; la nuit, ou plutôt un jour bleu succédant à un jour jaune. »
La nuit, le puits du cœur où sont « nos heures de rage, nos heures de poisse, désert de calme, nos heures de crasse, nos heures de classe, nos heures d’amour, nos heures de haine », qu’on pétrit à sa main, la pyramide intérieure où on parle pour son bonnet l’idiome ineffable, olympien, calme, fou de rage sous le masque de bois, derrière les moustaches de clown de Flaubert.
L'encre coule à flots de minuit à minuit.
Parfois.
De minuit à minuit le flow d'IAM dans ses micros d'argent.
« Le soleil se couche. La verte Égypte au fond ; à gauche, pente de terrain toute blanche ; on dirait de la neige. Les premiers plans sont tout violets ; les cailloux brillent, baignés littéralement dans de la couleur violette, on dirait que c’est une de ces eaux si transparentes qu’on ne les voit pas, et les cailloux entourés de cette lumière glacée sur elle ont l’air métallique et brillent. Un chacal court et fuit à droite — on les entend glapir à l’approche de la nuit.
C’est au soleil couchant qu’il faut voir les pyramides. »

Ça presse

2008-03-13T09:12:00.014+01:00

Parution, ce jour, du Libé des écrivains, 50 auteurs se collettent avec l'actualité.

À lire aussi, dans le Contre-Journal du même :

« Le blog, notre gueuloir électronique » - neuf auteurs causent blogs littéraires : Emmanuelle Pagano, François Bon, Christophe Claro, Laure Limongi, Charles Pennequin, Éric Chevillard, Emmanuel Tugny, Pierre Ménard, Emmanuel Rabu.

Citation du jour

2008-03-12T11:46:00.011+01:00

« L'aile s'approprie Dieu : le vol c'est la propriété. »
(Saint-Paul-Roux, La Rose et les épines du chemin, Poésie/Gallimard, 1997, p. 259)

Dynamiter, disperser, ventiler

2008-03-12T10:55:00.011+01:00

« - La psychologie, y'en a qu'une : défourailler le premier.
- C'est un peu sommaire, mais ça peut être efficace. »
Mairie de Neuilly, 9 mars 2008 :

Vanitas-express

2008-03-10T15:52:00.008+01:00

Un memento mori, jadis, ce pouvait être ça :

Aujourd'hui c'est ça :

Bienvenue chez les Ch'tis (1)

2008-03-10T13:13:00.005+01:00

Mars en 1906 est à la neige, le ciel plat, laiteux, abaissé.
Le coup de poussière fait au matin du 10 mille quatre-vingt-dix-neuf morts sur 1800 mineurs engouffrés.

On voit, dit-on, gicler un cheval.

Le carreau bien sûr est saccagé, la carne fuse dans la nue rabattue, la carne qui sans déroger reparaît morte.

Le gisement fournissait alors 7 % de la production nationale de charbon.

Les rosses, on sait ça, remontent crevées, descendues d’abord demi-crevant, moitié liquidées par l’effroi, semi-claquées de sombrer dans la suie.

La catastrophe provoqua une crise politique et un mouvement social qui déboucha sur l’instauration du repos hebdomadaire.

À telle enseigne qu’il faut, sinon leur coeur lâche, au-dessus du puits de brou, à l’entrée du bain fusain où on les enfourne pour qu’elles tirent en bas des wagons, couvrir d’un linge leur trouble tête.

En quelques secondes la fosse 2 (Auguste Lavaurs), la fosse 3 dite Lavaleresse, la fosse 4 - Sainte-Barbe.

D’où j’écris, pourtant, l’on voit les dents luire sous le tissu, les dents balayées par l’haleine folle, vastes dents que les lèvres troussées dégagent et qui sans espoir d’être jamais déterrées pellettent, frénétiques, le bistre.

L’ingénieur général Delafond fit murer une partie de la mine pour préserver le gisement.

Songerait-elle, la carne, qu’elle croirait qui sait que l’existence consiste entière en cette immersion ralentie, ce plongeon nègre et les vains efforts consécutifs.

émotion polémique gestion obsèques huées syndicats grève incidents clémenceau gendarmes soldats

Treize trains de renforts militaires.

S’imaginerait, la rosse, que la vie revient à mordre immodérément au plus épais du cirage.

(à suivre)

Saudade, trois fois

2008-03-04T13:34:00.005+01:00

« Tout redire dit monsieur Songe, pour tout renouveler. Bonne formule. Redire scabieuse acacia mélilot, et voilà l'été sur ma page. »
(Robert Pinget, Le Harnais, Minuit, 1984, p. 46)

Ouvrard de littérature potentielle

2008-03-03T17:22:00.006+01:00

Acouphènes Côlon capricieux Débilité des muqueuses des voies respiratoires supérieures Hypersensibilité de l'oreille interne Mastose kystique Migraines Rhizarthrose (début) SADAM (Syndrome Algo Dysfonctionnel de l'Appareil Manducateur) Sciatalgie Syndrome supposé de Bouveret
Ceci est un corps qui pourrait être le mien.
« Le peu de santé n'est pas la maladie ni cet au-delà de la santé qu'est l'amour (encore qu'il y ait un bon usage des maladies et dans l'amour un espoir d'innocence) ; cela regarde la pauvreté, la sainteté, la littérature dans ce qu'elle a de meilleur : l'expérience noire de soi (à mille lieues du misérable souci de soi que forge l'individualisme petit-bourgeois). »
(Richard Millet, L'Orient désert, Le Mercure de France, 2007, p. 57)Idéalement.
Mais le déplaisir quotidien de se tenir en lisière.
Partant : à la lisière de.
Cette manière d'exaspérant recul, je suis malade, je ne sais d'où, mais très.
La laisse implacable, vieux couplet.
« Le peu de santé comme distance, regard, surplomb, hauteur : position morale. » (Ibid. p. 58)
Si seulement.
Le peuh de santé.
Rengaine vieille, et l'indéboulonnable scie.
... nous espérons de vivre, mais nous ne vivons pas.
De soi le deuil anthume, opposant à la défaite annoncée le choix bancroche de se défaire par avance.
Comme si.
Pour seul sursaut : le croupeton.
Cowards die many times before their deaths.
Ce serait à crever de rire.
Idéalement.