Un jour elle le congédie. Le remercie. Sa douceur est étale. Elle souhaite un enfant ou deux, un mari. « Cette maison n’est pas ma maison » mais de sa bouche empierrée rien ne tombe, aimerait-on ce soir-là croquer ses dents. Cela choit de ses oreilles à ses pieds, le fiche, c’est une sagaie pour le chagrin. Faut-il songer à ses bracelets ? L’âpreté la laisse intacte, à la ruine elle oppose sa figure astiquée comme un cuivre, elle est majestueuse et fatiguée (à son astragale il entend tinter la breloque), haletante un peu – cela jadis d’un érotisme péremptoire -, et couronnée. En lui quelque chose mis en perce.
Seulement il faut - le choix elle ne l’a pas laissé, a fait taire le bronze, coupé court aux corps qui cognent et calotté, le souffle court aussi et dangereusement, ses façons de rigole par où sa dégelée circule - piquer des deux sous ce ciel à une étoile (elle dit nejma, l’aurait dit. Le disait). Cesser d’être dans l’air à l’arrêt ce fût cannelé de colonne rongé par le sel, dépasser le lentisque. Passer la brassée d’asphodèles proche la gare. S’indurer salement. Alors quittant les feuilles et les fruits il dut voler sur la mer qui luit comme le fer bleu d’une bêche. Longtemps il n’y aura de mots que pour Rim. Il n’y en avait plus du tout.
Veux-tu.
Qu’autour de la double vasque elle dansote un verre à la main (il jure que pour lui plaire elle le fit), et la fraîcheur des carreaux qu’elle frappe saute dans sa tête un peu grise de vin gouleyant. Sous l’orteil, de nouveau l’alluvion, de roche et de pollen, sa plante abrasive moud en grumeaux la cendre qui fait qu’elle veut danser et qu’il écoute à sa cheville résonner la babiole. Dessus la cendrée où lui croit que c’est son coeur qui court, dessus la cendre il y a son rire encore, ses dents aveuglantes parmi les glouglous et aussi claires qu’eux.
À quoi bon ébruiter la pointe au coeur qui va perçant les mousses cramoisies dans le sommet des tiges, la vision sans accalmie des graviers et des murs, ce qui là-bas se chaule, les chats miteux et les colliers : c’est la soif, l’exact opposé de la sédation et c’est à remâcher le trognon des beaux agaves qu’on passe l’heure bleue, dans le total inapaisement. Le monde aura dès longtemps terminé, qu’entre les sphères on entendra frotter le son sableux de ses sahariennes sur les dalles.
Il est passablement hiératique.
Sa démarche est d’un vicomte pourfendu, personne ne voit rien. La tenue mais l’écorchure. Mille cinq cents jours et sans faillir.
Il était le bois du moucharabieh. Le reste.
Doucement la plaie ne meurt.
Seulement il faut - le choix elle ne l’a pas laissé, a fait taire le bronze, coupé court aux corps qui cognent et calotté, le souffle court aussi et dangereusement, ses façons de rigole par où sa dégelée circule - piquer des deux sous ce ciel à une étoile (elle dit nejma, l’aurait dit. Le disait). Cesser d’être dans l’air à l’arrêt ce fût cannelé de colonne rongé par le sel, dépasser le lentisque. Passer la brassée d’asphodèles proche la gare. S’indurer salement. Alors quittant les feuilles et les fruits il dut voler sur la mer qui luit comme le fer bleu d’une bêche. Longtemps il n’y aura de mots que pour Rim. Il n’y en avait plus du tout.
Veux-tu.
Qu’autour de la double vasque elle dansote un verre à la main (il jure que pour lui plaire elle le fit), et la fraîcheur des carreaux qu’elle frappe saute dans sa tête un peu grise de vin gouleyant. Sous l’orteil, de nouveau l’alluvion, de roche et de pollen, sa plante abrasive moud en grumeaux la cendre qui fait qu’elle veut danser et qu’il écoute à sa cheville résonner la babiole. Dessus la cendrée où lui croit que c’est son coeur qui court, dessus la cendre il y a son rire encore, ses dents aveuglantes parmi les glouglous et aussi claires qu’eux.
À quoi bon ébruiter la pointe au coeur qui va perçant les mousses cramoisies dans le sommet des tiges, la vision sans accalmie des graviers et des murs, ce qui là-bas se chaule, les chats miteux et les colliers : c’est la soif, l’exact opposé de la sédation et c’est à remâcher le trognon des beaux agaves qu’on passe l’heure bleue, dans le total inapaisement. Le monde aura dès longtemps terminé, qu’entre les sphères on entendra frotter le son sableux de ses sahariennes sur les dalles.
Il est passablement hiératique.
Sa démarche est d’un vicomte pourfendu, personne ne voit rien. La tenue mais l’écorchure. Mille cinq cents jours et sans faillir.
Il était le bois du moucharabieh. Le reste.
Doucement la plaie ne meurt.
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